Abzug aus Afghanistan

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"Das war eine Flucht"

Nach dem hastigen Abzug des Westens dringen in Afghanistan die Taliban vor. Mädchen gehen nicht mehr zur Schule, das Land versinkt in Angst und Chaos.

Von Wolfgang Bauer, Kandahar

DIE ZEIT Nr. 29/2021, 15. Juli 20217 Kommentare

AUS DERZEIT NR. 29/2021

Abzug aus Afghanistan: Der Direktor des Flughafens von Kandahar vor der verlassenen Basis der US-Truppen

Der Direktor des Flughafens von Kandahar vor der verlassenen Basis der US-Truppen © Andy Spyra für DIE ZEIT

"Das war eine Flucht" – Seite 1

In der Geschichte von Staaten scheint die Zeit manchmal über viele Jahre stillzustehen. Wenig verändert sich. Aber dann ereignet sich dieser eine Moment, und nichts ist wie zuvor. In Afghanistan scheint jener Moment jetzt gekommen. In diesen Wochen des Jahres 2021 wird die Geschichte des Landes in rasendem Tempo neu geschrieben.

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Der Umbruch kündigt sich nicht mit großem Lärm an, sondern mit Stille. Fast völlige Ruhe liegt über dem Flughafen in Kandahar. Selten hört man das Rattern von Hubschrauberrotoren, das hier bis vor Kurzem die Luft erfüllte, fast nie mehr das Röhren der Kampfjets. Es sind die letzten Tage des Junis. Hitze um die 47 Grad flimmert über dem Beton. Hoch über der Startbahn steht Flughafendirektor Massoud Ahmad Pashton auf der Plattform seines Towers, von dem aus er weit übers Land blicken kann, und alles, was er da sieht, ist: Leere. Zu beiden Seiten des Flugplatzes schaut er auf eine gigantische Stadt aus Wohncontainern. Bis zu 50.000 Soldaten haben hier einst gelebt, eine der größten US-Basen weltweit.

"Sie sind einfach so gegangen." Der Direktor ist immer noch fassungslos. "Sie haben uns nicht einmal informiert." Im Schutz der Nacht hätten die letzten US-Soldaten Kandahar verlassen. "Wir haben erst gemerkt, dass die Amerikaner weg waren, als auf der US-Basis die Lichter ausgingen, weil die Generatoren keinen Diesel mehr hatten. Das war kein geordneter Übergang", sagt er. "Das war eine Flucht." Pashton, der jahrelang von den Amerikanern ausgebildet wurde, blickt auf die Reihen leerer Hangars, die sich über Kilometer erstrecken, leere Bunker für Flugzeuge, nicht enden wollende Kolonnen aus Containerunterkünften. Eine streng geordnete Infrastruktur aus Kantinen, Restaurants, Kühlhäusern, Waffenkammern, in denen die Amerikaner Gewehre und Munition zurückließen. Und in alldem: kein Mensch.

Dieser Artikel stammt aus der ZEIT Nr. 29/2021. Hier können Sie die gesamte Ausgabe lesen.

Für eine Woche sind wir, Reporter der ZEIT, nach Kandahar geflogen, als einzige ausländische Journalisten. "Beeilt euch", rieten uns unsere Freunde in Kabul. "Bald wird es nicht mehr möglich sein." Viele Kriege haben in Kandahar begonnen, und viele haben hier geendet. Für Jahrhunderte war es die Hauptstadt Afghanistans, auch die Bewegung der Taliban nahm von Kandahar ihren Ausgang. Mullah Omar, Gründer und spirituelles Oberhaupt der Taliban, residierte hier in einem Haus, das ihm Osama bin Laden erbaut hatte. Die Eroberung der Stadt 2001 durch die Amerikaner und die mit ihnen verbündeten Nordallianzmilizen galt als ultimativer Triumph über die Taliban.

Jetzt sind nur 400 schlecht ausgerüstete afghanische Soldaten mit dem Schutz der leeren US-Festung beauftragt. Die Taliban rücken jeden Tag weiter vor. Bald, fürchtet der Flughafendirektor, werden die Landebahnen in Reichweite ihrer Raketen sein, dann wird Pashton den Flughafen für den zivilen Flugverkehr schließen müssen. Dann wäre die Stadt vollständig abgeschnitten, denn die Überlandstraßen haben die Taliban bereits vor zwei Wochen erobert.

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Afghanistan, der Staat, den der Westen über 20 Jahre lang aufzubauen versuchte, mit demokratischen Werten und Frauenrechten, mit Militär und vielen Milliarden, droht wie eine leere Hülle in sich zusammenzufallen. An fast allen Fronten durchbrechen die Taliban die Verteidigungspositionen der Regierung. Scheinbar mühelos überrennen sie Distrikt um Distrikt. Oft räumen Armee und Polizeikräfte ihre Positionen kampflos. Allein im Norden Afghanistans haben die Taliban in anderthalb Wochen 60 Bezirke eingenommen. Im Schnitt fallen jeden Tag drei weitere an sie. Sie erobern Grenzübergänge – die wichtigsten zum Iran und nach Tadschikistan sind bereits in ihrer Gewalt. Über tausend afghanische Soldaten retteten sich vergangene Woche ins benachbarte Tadschikistan.

"Fangt endlich an!"

Der "Al-Kaida-Friedhof" © Andy Spyra für DIE ZEIT

Im Büro des Flughafendirektors wartet der ehemalige Leiter des Regionalkrankenhauses von Kandahar, Neamatullah Neamat, und knetet seine Hände. Er drängt den Direktor, die Crew der nächsten Maschine nach Kabul dazu zu bringen, ihn noch mitzunehmen. "Es ist hier bald vorbei", sagt er. Er will ins Ausland, nach Indien, weil der Weg nach Europa versperrt ist. Drei Abteilungsleiter von Regierungsbehörden sitzen neben ihm, die ebenfalls aus der Stadt fliehen wollen. Es gibt Gerüchte, dass der Gouverneur Kandahar den anrückenden Taliban kampflos übergeben will.

In der Notaufnahme des Regionalkrankenhauses, dem Neamat bisher vorgestanden hat, liegt am nächsten Morgen ein junger Mann auf einer Kunstlederpritsche. Die Frisur nach der neuesten Mode getrimmt, hübsch, gepflegt, und seit einer halben Stunde tot. Niemand weiß, wer er ist. Ein Attentäter hat ihm mitten in Kandahar auf offener Straße mit einer Pistole in die Schläfe geschossen. Während der Krieg immer näher an die Stadtränder rückt, werden in der Stadt jeden Tag Mordanschläge verübt. Seit Beginn des US-Abzuges vor wenigen Monaten nehmen sie dramatisch zu. Heute werden es 15 Menschen sein, die innerhalb der Stadt von Unbekannten erschossen werden. Auf 20 weitere werden an diesem Tag Anschläge verübt, die sie mit Glück überleben. Die Attentäter gehören manchmal zu den Taliban, oft aber auch zur Mafia. Das sich ausbreitende Machtvakuum machen sich derzeit viele zunutze.

Auf der Pritsche neben dem Toten windet sich ein Soldat, der im Morgengrauen bei einem Angriff verletzt wurde. Eine Kugel hat ihm das Fleisch des rechten Bizeps weggerissen. "Öffnet den Verband, wir müssen sehen, ob die Nerven verletzt wurden", ruft ein junger Arzt, der sich über ihn beugt. "Nein, das wäre jetzt ein Fehler", ruft ein anderer Arzt. Die Ärzte streiten. "Tragt mich hier raus!", brüllt der Verletzte. Drei seiner Kameraden stehen mit ihren Waffen um ihn herum, brüllen ebenfalls auf die Ärzte ein. "Ihr wisst nichts! Ihr seid Stümper!" – "Warum beschimpft ihr uns!", schreit ein Arzt. Ein Pfleger ruft übers Handy den Sicherheitsdienst, ein Soldat droht mit der Pistole, ist kurz davor, auf die Ärzte zu feuern. Der Verletzte wimmert nur noch. "Fangt endlich an!", ächzt er. Als immer mehr Bewaffnete in die Notaufnahme stürmen, drängen wir, die Reporter, hinaus, weil wir eine Schießerei befürchten.

Schon früh nach ihrem Sturz 2001 hatten die Taliban in Kandahar den Aufstand versucht. Die USA hatten den Sieg genutzt, um den Opiumanbau zu stoppen, für viele in der Region eine der wichtigsten Einnahmequellen. Einer der Gründe für das Wiedererstarken der Taliban, denn sie tolerierten die Mohnfelder und wurden so zur Schutzmacht der bedrohten Bauern. Nur mit massiven Truppenverstärkungen unter Präsident Obama konnten die USA 2009 die Taliban im Süden Afghanistans noch einmal zurückschlagen. Sie installierten in Kandahar den charismatischen, aber gnadenlosen Polizeichef Abdul Rasik. Fast zehn Jahre lang schaffte er es, die Taliban an die Ränder der Provinz zu vertreiben, mit einem Netzwerk aus ihm ergebenen Kommandeuren und Brutalität. Kandahar galt in dieser Zeit als sicherste Stadt des Landes. Ende 2018 erschoss ihn ein Leibwächter des Gouverneurs, ein Agent der Taliban, danach, so sagt man in Kandahar, begann der erst langsame, mittlerweile rasante Verfall der Regierungsmacht.

Von den Fenstern unserer Unterkunft, des Gästehauses des Gouverneurs, in dem wir aus Sicherheitsgründen untergekommen sind, sehen wir auf Rasiks neu errichtetes Mausoleum. Groß wie eine Moschee. Rasiks Vorbild hat das Denken der Sicherheitskräfte Afghanistans stark beeinflusst. "Wir werden nach Abzug der USA nicht länger Rücksicht nehmen", sagt uns kurz vor Abflug nach Kandahar eine der Spitzen des afghanischen Geheimdienstes. "Wir werden die Taliban dort treffen, wo sie sind. Wir werden den Kampf in die Moscheen tragen, wir werden sie in den Basaren angreifen, in den Schulen." Mit dem Abzug der USA droht nicht nur das ganze Land vom Krieg erfasst zu werden, sondern droht auch der Krieg entsetzlich zu verrohen.

Es ist unwahrscheinlich, dass die Taliban ganz Afghanistan erobern werden. Dazu sind in den Zentren wie Kabul ihre Gegner noch zu stark. Die Fraktionen, die bisher die Regierung formen, in sich gespalten, teilweise sogar verfeindet, suchen im Ausland hektisch neue Partner. Sie versuchen Allianzen zu schmieden, mit Russland, China, sogar Weißrussland, Staaten, die mehr Wert auf Ordnung als auf Freiheitsrechte legen. Es ist eine düstere Aussicht: die Provinzen von den Taliban besetzt, die Städte von einem Regime kontrolliert, das die freie Presse verbietet, Opposition unterdrückt und nur noch auf Gewalt setzt. Noch ist es nicht so weit. Aber schon jetzt beginnt sich das Regime dunkler zu färben, bald könnte es zu einer totalitären Autokratie werden.

Noch leben Journalisten in Kandahar, die sich eine gewisse Unabhängigkeit bewahrt haben. Einer von ihnen, Baryalai Rahimi, ist in diesen Tagen unser Begleiter. Er fährt uns in seinem Auto durch die Stadt. "Wenn du etwas gegen die Taliban schreibst", sagt er, "töten sie dich. Wenn du etwas gegen die Regierung schreibst, töten sie dich auch." Vor einer Woche hatten die Taliban ihn auf die Todesliste gesetzt, weil er in einem Artikel beklagt hatte, dass die neuen Kämpfe in den Distrikten die Bevölkerung verelenden ließen. Für die Taliban eine nicht legitime Kritik, sehen sie ihren Krieg doch als gottgewollt an. Nach mehreren Anrufen und langwierigen Verhandlungen konnte Rahimi sie aber noch einmal überzeugen, ihn von der Liste zu nehmen.

Rahimi weiß, wo wir wie lange aussteigen können und wo wir am besten überhaupt nicht anhalten sollten. Er wurde vor fast 20 Jahren Journalist bei einer von den USA unterstützten Radiostation, sagt er, weil er hoffte, durch seine Berichte etwas zu verändern – doch mittlerweile hofft er nur noch zu überleben. Zweimal wurde er in den letzten Jahren bei Attentaten von Splittern verletzt. Vor wenigen Wochen, als US-Präsident Joe Biden den Truppenabzug ultimativ verkündete, entschied auch Rahimi, so bald wie möglich das Land zu verlassen. "Ich will nicht", sagt er, "dass meine drei Töchter unter den Taliban aufwachsen müssen." Von den 160 Mitgliedern des Presseclubs in Kandahar hat in den letzten Monaten fast die Hälfte aus Angst ihren Beruf aufgegeben.

"In unserem Zentrum ist alles so, wie es die Scharia vorschreibt"

In einer Seitenstraße der Innenstadt liegt das Zentrum der Frauenorganisation von Maryam Durani, 33, einer der wenigen Hilfsorganisationen für Frauen, die in Kandahar noch offen sind. "Ich werde bleiben", sagt sie in ihrem Büro. Sie, die jedes Wort mit einer kraftvollen Geste unterstreicht, demonstrativ Kopftuch trägt und nicht die Burka, wie die Taliban fordern, hat eine Initiative nach der anderen gegründet – eine Bibliothek für Frauen, den einzigen Fitnessclub für Frauen in Kandahar, eine Schneiderinnen-Werkstatt, eine Radiostation, die ein Programm für Frauen sendet. Doch jetzt kommen keine Frauen mehr. "Die Familien haben Angst, die Mädchen bleiben zu Hause." Durani wurde im Ausland mit Preisen überschüttet. Frauen wie sie galten als Beweis, dass Fortschritt nach westlichem Muster in Afghanistan möglich ist. Der US-Außenminister hat sie ausgezeichnet, das Time Magazine wählte sie unter die hundert einflussreichsten Menschen der Welt – nun sitzt sie allein in ihrem Büro.

"Ich gehe jetzt in die Mädchenschule und flehe die Schülerinnen an: Heiratet nicht zu früh. Wenn keine Mädchen mehr zur Schule gehen, woher sollen wir dann die Ärztinnen bekommen, die uns behandeln?" Immer weniger Familien erlaubten ihren Töchtern, zur Schule zu gehen. Die Zeit in Kandahar droht um 20 Jahre zurückgedreht zu werden. Durani schwankt zwischen Widerstand und Resignation. "Die Taliban sollen kommen", sagt sie. "In unserem Zentrum ist alles so, wie es die Scharia vorschreibt."

Sie will bleiben, hatte sie zu Beginn des Gesprächs gesagt, aber tatsächlich ist sie unschlüssig. Wenn sie bleibt und getötet wird, überlegt sie laut, dann werden die Mütter ihren Töchtern sagen, schaut, das passiert, wenn ihr Duranis Vorbild folgt. Wenn sie aber Kandahar verlässt, wird ihr Projekt auseinanderbrechen. Was wird dann mit ihren Studentinnen passieren? Werden sie sich verraten fühlen?

Fast alle Frauen, die als Journalistinnen oder bei Hilfsorganisationen gearbeitet haben, haben in den letzten Monaten gekündigt. Nur selten verlassen sie ihre Häuser.

Es gibt viele ausgedehnte Friedhöfe in dieser Stadt, aber der berühmteste liegt im Westen Kandahars, der "Al-Kaida-Friedhof". Zwei Brüder, die dort in einem kleinen Lehmbau wohnen, pflegen 120 Gräber von Männern aus aller Welt, die sich Osama bin Laden angeschlossen hatten und 2001 bei den Kämpfen gegen die Amerikaner getötet wurden. Sardar Mohammed und Ghulam Mohammad leben von den Gaben der Pilger, die jeden Tag zu vielen Dutzend kommen. Jeden November, im Todesmonat der hier Begrabenen, erneuern die Brüder den Lehm der Grabhügel, an dessen Kopfende sie kleine Vertiefungen angelegt haben. Darin liegen Schüsseln mit Salzkörnern. Die Pilger kommen des Salzes wegen. "Das heilt alle Krankheiten", sagt der ältere Bruder, Ghulam. Auch das Wasser aus dem Bohrloch gleich neben den Al-Kaida-Gräbern habe eine heilende Wirkung. "Diese Toten sind gesegnet von Allah."

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Kommen die Taliban zurück, da sind sich die beiden Brüder sicher, werden sie hier einen großen Schrein bauen, und noch mehr Pilger werden ihnen Geschenke bringen.

Noch einmal kehren wir zurück in die Notaufnahme des Zentralkrankenhauses, wo sich die Ärzte darüber beklagen, dass das Internationale Rote Kreuz nicht mehr den Betrieb der Leichenhalle unterstütze und sie nicht mehr wüssten, wohin mit den Toten. An diesem Tag sterben in diesem Raum zwölf Menschen, die meisten an Schuss- oder Splitterwunden. Immer dann, wenn sie aus dem Behandlungsraum hinausgeschoben werden, wird Daud Agha, 52 Jahre, mit seinem grauen Wischmopp gerufen. Er reinigt den Raum von Blut. Das mache er schon seit 30 Jahren, sagt er. Er wischt den Boden, reinigt die Wände, die Möbel, und heute muss er sogar einen Stuhl zu Hilfe nehmen, den er auf ein Bett stellt und ihn dann erklimmt, um auch die Zimmerdecke zu erreichen. Die ist von einer Oberschenkelwunde blutig gespritzt. "Das macht mich irgendwann noch verrückt", stöhnt er. "Dieses ganze Blut."

Kurz vor Redaktionsschluss haben die Taliban die ersten Stadtbezirke erreicht. Es wird jetzt in den Straßen gekämpft.

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