«Wir waren eine Band, die immer gefeiert hat. Jeder von uns hat zu einem anderen Zeitpunkt Schwierigkeiten damit bekommen»

Die Toten Hosen spielen oft in Fussballarenen. Ihr Sänger Campino erklärt, was er vom Profisport gelernt hat. Und warum er wie ein solcher leben muss, um auch mit 60 noch auf der Bühne stehen zu können.

Stephan Ramming

Hören

Merken

Drucken

Teilen

Campino, was geht in Ihnen vor, wenn Sie am 17. Juli vor dem Konzert im Letzigrund im Kabinengang stehen?

Campino: Das hängt von meiner Gefühlslage ab. Bei Open-Air-Shows spielt nur schon das Wetter eine Rolle. Die Stimmung spürt man bereits Stunden vor dem Konzert. Wir haben unsere Garderoben, aber ich tigere zwischendurch ein wenig herum und schaue, was die Vorbands so machen.

Sie stehen vor fünfzigtausend Menschen, alle warten auf Sie. Was ist das für ein Moment?

Wir kommen raus, und schon nach ein paar Minuten spüren wir, wie der Abend wird. Es bringt nichts, von der Situation ergriffen zu sein oder lange darüber nachzudenken. Im Grunde startet ein Film. Wir konzentrieren uns erst mal auf die Musik und darauf, dass die Abläufe klappen. Das ist ein bisschen wie beim Sportler: Er hört das Geschrei, nimmt die aufgeheizte Stimmung wahr, aber wenn das Match losgeht, sieht er nur noch den Ball und das Spiel.

Fussballer sagen, dass der Gedanke verrückt machen könne, ein ganzes Stadion glücklich machen zu müssen. Kennen Sie das?

Ich kann nachvollziehen, wenn ein Fussballer sagt, dass ihm vor einem grossen Match schlecht werde. Bis es losgeht, kommt der Körper mit der Aufregung und der Anspannung nicht klar. Die Stunden davor sind nicht leicht. Wir halten uns an ein Zeitgerüst, um in unseren Rhythmus zu kommen. Täglich zur gleichen Zeit essen, Übungen mit dem Physio, Stimme aufwärmen – das gibt Sicherheit. Wir wollen so wenig wie möglich dem Zufall überlassen, bis wir auf die Bühne gehen. Aber wir kennen uns damit nach all den Jahren gut aus. Für einen Sportler ist das anders.

Inwiefern?

Er weiss nicht, ob er am Ende als Held oder Depp rauskommt. Bei uns ist diese Ungewissheit viel kleiner. Wenn wir in Zürich spielen, werden wir im Tour-Modus sein. Jeder von uns kennt den Moment, kurz bevor es losgeht. Wir wissen: Es gibt kein Zurück. Also springen wir rein und versuchen erst mal, dass wir uns über Wasser halten.

Eine Art Überlebenskampf?

So würde ich das nicht ausdrücken. Wenn es eine Erwartungshaltung uns gegenüber gibt und die Stimmung grundsätzlich gut ist, stachelt uns das an. Man lernt, an sich zu arbeiten und stets besser zu werden. Wir gehen mit Freude da raus, im Bewusstsein, wie privilegiert wir sind, dass wir das machen dürfen. Es ist für uns und wohl auch für das Publikum gerade nach den pandemiebedingten Entbehrungen in den letzten Jahren keine Selbstverständlichkeit, dass man zusammenkommt, gemeinsam feiert und dann hoffentlich mit dem Gefühl nach Hause gehen kann, Teil von etwas Besonderem gewesen zu sein.

Fussballer gehen raus mit dem Ziel, zu gewinnen. Was ist das Ziel der Toten Hosen?

Auch bei uns gibt es Sieg, Niederlage oder Unentschieden. Zumindest gefühlt. Der Unterschied ist natürlich, dass im Sport die nackten Zahlen richten. Bei uns geht es um andere Kriterien: Haben wir uns häufig verspielt, wie war der Sound, waren die Leute begeistert oder nicht? Das können wir nach all den Jahren gut einordnen.

Welches war das beste Stadionkonzert?

Fiese Frage. Deshalb sage ich: Das letzte Mal im Letzigrund rangiert weit oben. Wir würden aber wohl alle das Abschiedskonzert der Ramones in Buenos Aires wählen, bei dem wir Gast sein durften. 60 000 Menschen im River-Plate-Stadion, alle drehten komplett durch, eine unglaubliche Atmosphäre.

Und das schlimmste Stadionkonzert?

Die Katastrophe bei unserem 1000. Konzert in Düsseldorf. Eine junge Frau kam im Gedränge zu Tode. Es war ein einziger Albtraum. Auch wenn das fast dreissig Jahre her ist, ist uns dieser Tag immer noch sehr präsent. So etwas vergisst man nicht.

Ein volles Stadion ist immer eine Kraft, die unglaublich ist.

Was empfinden Sie, wenn Sie in das volle Stadion blicken?

Da ist immer eine Kraft, die unglaublich ist. Es kommt darauf an, in welche Richtung sie sich entfaltet. Bei einer riesigen Masse, die böse Parolen schreit, kann einem angst und bange werden. Wenn Tausende Menschen etwas Friedliches, Positives rufen, hat das etwas Sakrales. Die Wirkung von U2 im Stadion beispielsweise erinnert an Gottesdienste. Solche Momente finde ich schön, weil die Menschen in dieser Masse ein gutes, gemeinsames Erlebnis teilen und jeder Einzelne für sich etwas daraus ziehen kann.

Haben Sie Macht über die Zuschauer? Es gibt Momente, in denen Sie mit dieser Zuschauermasse machen können, was Sie wollen.

Ich sehe das deutlich harmloser. Ist das Publikum gut gelaunt, lässt es mit sich spielen, und ich spiele mit, indem ich sie zum Beispiel auffordere, die Arme in die Luft zu reissen. Wenn das nicht in ein ständiges Animationsprogramm ausartet, ist das in Ordnung. Mit einem Scheinwerfer in den Zuschauerraum und Ähnlichem kann man die Perspektive wechseln: Wie viele sind wir denn eigentlich hier? Das verändert die Sichtweise. Grosse Bühnen und grosses Publikum verlangen grosse Gesten.

Und die Feinheiten? Im Fussball entscheiden oft winzige Gesten. Vermissen Sie es manchmal, dass kleine musikalische Gesten nicht funktionieren im Stadion?

Überhaupt nicht. Für Feinheiten spielen wir an kleinen Orten. Bei Stadionkonzerten ist die Frage, die man sich immer wieder stellen muss: Wie halten wir den Topf auf dieser Herdplatte heiss? Bei unseren Shows ist das Publikum immer mindestens zur Hälfte beteiligt, den Abend zu gestalten. Wir werfen einen Funken rein, und der Funke kommt zurück. Passiert das nicht, haben wir ein Problem. Deshalb ist es herausfordernd und schön, die Dramaturgie ohne Haudrauf-Mechanik festzulegen: Wie starten wir, wann kommen Momente des Innehaltens und so weiter. Wir wissen ja, was die Leute hören wollen. Das Stadion ist nicht der Ort für die ganz besonderen Töne.

Und das wird bedient.

Wir geben uns jedenfalls Mühe und halten es wie die Rolling Stones. Die spielen, was das Publikum hören will, und fahren diesen Film mit zwei, drei Überraschungen. Ich habe sie oft gesehen und mag sie sehr, wir waren sogar einmal ihre Vorband in Köln. Die Art und Weise, wie sie mit dieser Energie oder Kraft der Zuschauermasse umgehen, ist besonders. Ich hatte nie das Gefühl, dass Mick Jagger Sachen anstellt, die bei mir Unwohlsein ausgelöst hätten. Das gilt auch für eine Band wie AC/DC, die machen immer Spass. Da gibt es nur strahlende Gesichter, jede Menge Wut und Energie wird rausgelassen, wenn alle dunkle Parolen schreien wie «Highway To Hell» – am Ende gehen alle verschwitzt, erleichtert und glücklich aus dem Konzert. Darum geht es doch.

Beim Fussball können die emotionalen Ausschläge viel grösser sein als beim Konzert. Gehen Sie deshalb so gerne als Fussball-Zuschauer ins Stadion?

Beim Fussball gibt es die ganze Bandbreite an Emotionen. Die Explosion der Freude beim überraschenden Tor können wir als Band nie fabrizieren, aber wir werden auch nie ein derart bodenloses Niederlagengefühl herstellen, wie wenn in der Nachspielzeit das Gegentor fällt. Ich habe immer den Kontrollverlust, aber auch die totale Euphorie gemocht. Vielleicht sagt jemand: Was ist das denn für ein armseliger Tropf, der so etwas braucht! Ich aber finde es eher schade, wenn man sich nicht in so eine Leidenschaft hineinbegeben kann. Nur: Wer als Fussballfan dieses Gefühl haben will, muss dafür das ganze Ticket kaufen. Das ist nur mit Hin- und Rückfahrt zu haben. Die Euphorie nach einem Sieg oder gar Titelgewinn gibt es nur für den, der nach einer Niederlage das Gefühl bodenloser Trauer in Kauf nimmt.

«Wie viele sind wir denn hier?»: Kein Platzsturm im Zürcher Letzigrund, sondern ein ausverkauftes Konzert der Toten Hosen im August 2015.

Gregor Fischer

Und wegen dieser Leidenschaft reisen Sie so oft wie möglich zu den Spielen des Liverpool FC, auch wenn meistens wenig passiert?

Jetzt haben Sie mich aber missverstanden! Ich erkläre es gerne: Ich habe unglaubliche Momente erlebt mit Liverpool, das Champions-League-Finale in Istanbul, das 4:0 gegen Barcelona, nachdem wir 3:0 verloren hatten im Hinspiel. Ich habe wildfremde Menschen umarmt, musste mich selbst kneifen, um zu glauben, was da gerade passiert. Solche Momente im Leben will ich doch nicht missen! Für einen einzigen solchen Moment fährt man natürlich hundertmal zu einem Spiel, bei dem nichts passiert. Trotzdem kann der Weg dorthin unvergesslich sein – das letzte Meisterschaftsspiel war ein Paradebeispiel dafür!

Die Ausgangslage war: Liverpool brauchte einen Sieg, und gleichzeitig durfte Manchester City nicht gewinnen. Ihr Kurzbericht?

Am Ende ist das Erwartbare passiert, Liverpool holte zwar die drei Punkte, blieb aber Zweiter. Doch es war völlig verrückt, bis es so weit war. Als es in Manchester 2:0 stand für Aston Villa, war dieser imposante Glaube im Stadion, da kann ja vielleicht doch noch was passieren. Die Luft vibrierte! Gleichzeitig wurden den Liverpool-Spielern die Beine schwer, nur wenig klappte wie sonst. Das wurde wohl alles zu gross für die Spieler. Es war einfach unglaublich, bei dieser Achterbahn der Gefühle dabei gewesen zu sein.

Sie mögen es anstrengend. Auch auf der Bühne. Wie schaffen Sie das?

Erst mal: Wir sind immer zu hundert Prozent da – egal ob im kleinen Klub oder im Letzigrund. Etwas anderes gibt es nicht! Mit Publikum bin ich wie automatisch in diesem Modus. Auch wenn wir proben, ist es sofort anders, wenn da nur zwei Leute im Raum sitzen. Dann will keiner einen Einsatz verpassen und sich blossstellen. Ich kann mir gut vorstellen, dass das auch bei einem Fussballer so ist, wenn er mal auf seinem alten Bolzplatz vorbeischaut.

Wir waren eine Band, die immer gefeiert hat. Jeder von uns hat zu einem anderen Zeitpunkt Schwierigkeiten damit bekommen.

Mo Salah und sogar Zlatan Ibrahimovic sind allerdings viel jünger als Sie. Wie halten Sie die körperliche Belastung auf der Bühne aus?

Irgendwann hat es mir sehr geholfen, Leistungssportler zum Vorbild zu nehmen. Ich musste für mich einen Weg suchen, wie ich professioneller werden kann, ohne den Spass zu verlieren. Dazu gehört auch, Freude daran zu entwickeln, zuverlässig gut zu sein und die Sache so zu nehmen wie ein Leistungssportler. Also erst dann zu feiern, wenn die Saison vorbei ist, wenn der letzte Sieg eingefahren ist. Wenn du weisst, du hast es geschafft. Sich von Abend zu Abend treiben lassen, geht auf Dauer nicht. Wir waren eine Band, die immer gefeiert hat. Jeder von uns hat zu einem anderen Zeitpunkt Schwierigkeiten damit bekommen.

Wann haben Sie das gemerkt?

Eigentlich schon recht früh, Ende der achtziger Jahre. Wir wollten eine kleine Tour spielen, vielleicht zwanzig Konzerte. Ich kollabierte nach vier Tagen und lag mit Stimmbandanriss im Krankenhaus. Der Arzt hat mir in den Mund geschaut und gemeint, Junge, wenn du so weitermachst, lebst du nicht mehr lange. Das Singen kannst du in diesem Zustand sowieso vergessen. Das war eine Ohrfeige. Wir hatten damals noch kein Geld für Versicherungen, die Tournee musste unter allen Umständen gespielt werden. Nach einer Woche im Krankenhaus setzte man mich ins Auto und fuhr mich zu den anderen zurück. Ich wurde völlig isoliert von der Band, damit es weitergehen konnte.

Wie war das möglich in diesem Zustand?

Fünf Minuten vor dem Konzert wurde ich zur Halle gefahren und auf die Bühne geschickt, drei Minuten nach dem letzten Lied musste ich wieder im Auto neben meinem Fahrer sitzen. Ich sah die anderen nur auf der Bühne. Es war schrecklich. Die haben wüst weitergefeiert, und ich musste eisenhart da durch. Ein reiner Kampf.

Ein Kampf, den Sie gewonnen haben.

Gewonnen? Vielleicht. Eine andere Erfahrung war fast noch wichtiger: Ich war von diesem Moment an auf unseren Konzerten immer nüchtern. Jahrelang gingen wir meist mehr oder weniger angetrunken auf die Bühne. Das hatte mit dieser Vollbremsung erst mal ein Ende. Nun kam ich mir plötzlich nackt vor, seltsam und steif, meine Ansagen waren auf einmal anders. Ich musste mich erst mal zurechtfinden. Dazu kam, dass ich zum ersten Mal hörte, was die andern zum Teil für einen Scheiss spielten. Als wir gemeinsam dicht waren, fanden wir das grossartig. Aber jetzt war da ein Störmoment, wie bei Aldous Huxley in «Schöne neue Welt»: Einer findet die richtige Pille nicht mehr und fällt zwischen alle Stühle. Das führte zu Reibereien, darüber musste gesprochen werden.

Und so beschloss man, Sport zu treiben, und alles wurde gut?

So einfach war das nicht. Es gibt eine Geschichte dazu.

Erzählen Sie.

Mitte der 1990er Jahre veranstalteten wir ein Eishockeymatch gegen ein Team der Leningrad Cowboys, eine Band aus Finnland. Die Cowboys kündigten an, mit Nationalspielern anzureisen, Esa Tikkanen von den New York Rangers war dabei, ein grosser Name. Die Finnen waren gerade Weltmeister geworden. Da wollten wir dagegenhalten. Also verstärkten wir uns mit Spielern von der Düsseldorfer EG. Einer meiner besten Freunde ausserhalb der Band ist Uli Hiemer, damals Profi bei der DEG, eine Zeitlang Captain der Nationalmannschaft. Beim Spiel an der ausverkauften Brehmstrasse war auch Erich Kühnhackl dabei. 11 000 kamen, die Einnahmen dienten einem wohltätigen Zweck. Das war aber nicht der Punkt.

Sechs Wochen lang trainierten wir täglich. Das hat einen solchen Spass gemacht, dass wir einiges von damals beibehalten haben.

Sondern?

Es war die Vorbereitung. Sechs Wochen lang trainierten wir täglich auf und neben dem Eis, einige Profis der 1. Mannschaft waren dabei. Mein Freund Uli hat uns viel beigebracht. Wir haben gelebt wie Sportler, nur noch Pasta gegessen, Apfelschorle getrunken und uns da richtig reingesteigert. Es hat einen solchen Spass gemacht, dass wir einiges von damals beibehalten haben: Auf Tournee essen wir kein Fleisch am Spieltag, nur Pasta vor dem Konzert und danach eine Banane oder anderes Obst. Der unglaubliche Spass, den wir damals in diesem Training hatten, zeigte uns eine Möglichkeit, wie man sich professionell verhalten könnte. Dieses Erlebnis hat mir geholfen.

Schon früh gab es diesen Eindruck, dass die Toten Hosen wie so eine Sportmannschaft funktionieren. Stimmt dieser Eindruck?

Das kommt manchmal hin, aber nur grob.

Sie feiern doch gerne diesen Team-Gedanken.

Wir sind ein Haufen Freunde, der auf dem gemeinsamen Weg das Musizieren gelernt hat. Im Sport kommen Talente aufgrund ihrer spielerischen Fähigkeiten zusammen und müssen lernen, Freunde zu werden. Ein Stück Wahrheit steckt schon in diesem Bild von uns als Team. Ich kann nicht verleugnen, dass wir anfangs immer sagten, dass wir eine Band seien, die wie eine schottische Fussballmannschaft spielt: Das sieht nicht immer gut aus, der Ball fliegt auch mal übers Tribünendach, aber die Leute goutieren, dass du kämpfst und läufst. Das war unser Leitmotiv, das Bild, wie wir uns gesehen haben. Auch jetzt sehen wir jede Tournee wie eine Saison und die jeweilige Stadt sozusagen auch ein bisschen wie einen Gegner. Zürich: Leichter Gegner? Schwerer Gegner? Egal, drei Punkte müssen her. In diese Bilder reinzugehen, war immer auch ein grosser Spass. Also meinetwegen – wir sind wie eine Sportmannschaft. Ich gehe sogar noch weiter: Der Fussballvergleich hat mir schon in der Schule geholfen.

In der Schule?

Ja, ich blieb zweimal sitzen, ging den Lehrern auf die Nerven, die fanden mich einfach nicht gut. Um besser klarzukommen, habe ich auch diese Sportbilder benutzt: Grundsätzlich habe ich immer gegen den Abstieg gekämpft. Das Schuljahr war die Saison und Mathematik ein extrem schwerer Auswärtsgegner. Englisch galt immer als leichtes Heimspiel, weil meine Mutter Engländerin war. So habe ich ein Punktesystem erfunden und vor Prüfungen Interviews mit mir selber geführt: Ich muss unbedingt ein Unentschieden holen, also mindestens die Note 4. So ein Blödsinn eben. Aber plötzlich hatte ich Lust, in die Klassenarbeiten zu gehen, und von da an ging es in der Schule besser. In der Band kam das System später offenbar auf andere Weise wieder zurück. Und sei es nur zum Herumblödeln im Tourbus.

Die Sprachbilder aus dem Sport sind ja ein gängiges Mittel, mit dem sich Menschen mit der Welt in Verbindung setzen.

Absolut, viel von dieser Fussball-Romantik hat ja einen Kern, der mit dem Leben zu tun hat. Der legendäre Liverpool-Trainer Bill Shankly sagte: «Im Sozialismus, an den ich glaube, arbeitet jeder für den anderen, und alle bekommen einen Teil des Gewinns. So sehe ich Fussball, so sehe ich das Leben.» Das ist vielleicht simpel, aber das ist auch mein Credo und das der Toten Hosen: Alle für einen, einer für alle.

Nur: Sie schiessen die Tore und kassieren die höchsten Prämien.

Nein! Wir verdienen alle genau gleich viel und teilen uns jeden Penny. Wenn ich eine TV-Sendung habe und es gibt tausend Euro Gage, dann geht das in die Bandkasse. Das ist immer so, egal, wer wo was macht und wer dafür verantwortlich ist. Im Fussball sagt man: Was soll der Mittelstürmer machen, wenn wir keinen Torwart haben oder kein gutes Mittelfeld, das ihm die Bälle zuspielt? Das ist doch genau dieses Shankly-Ding!

Wenn Sie die Bühne verlassen – wie kommen Sie wieder zu sich? Robbie Williams hat einmal gesagt, er habe einen Robbie für die Bühne und einen für ausserhalb der Bühne erfinden müssen, um nicht verrückt zu werden.

Mein jahrelanger Security-Mann Manfred Meyer, der inzwischen verstorben ist, begleitete auch Robbie Williams auf seinen Tourneen. Er hat mir einmal erzählt, dass er mit ihm nach den Konzerten oft Backgammon spielen musste, bis Robbie müde war. Klar, der Adrenalinspiegel ist hoch. Schlafen geht nicht vor zwei oder drei Uhr. Aber auch das lässt sich trainieren. Man geht ins Hotel, schaut einen blöden Film oder trinkt vielleicht ein Glas Rotwein. Aber auch da habe ich mir was von Uli Hiemer abgeguckt.

Was?

Ich habe gelernt, auch am Nachmittag eine halbe Stunde zu schlafen. Man denkt ja, vor so einem Konzert ist das unmöglich aufgrund der Aufregung, aber das kriege ich gut hin. Wenn man mir sagt, du hast eine halbe Stunde Zeit, kann ich sofort einschlafen.

Das klingt nach Disziplin, nicht nach Party nach dem Konzert. War das früher anders?

In den 1990er Jahren hatten wir jene Phase, die jeder einmal durchmacht, der einen Marathon hinlegen muss. Da lotet man Grenzen aus und geht auch mal darüber, wenn man herausfinden will: Wer bin ich? Wo ist meine Position in diesem Band-Konstrukt? Vielleicht gab es vor vielen Jahren diese Tendenz zum Grössenwahn, wenn man alles für selbstverständlich nimmt. Dass andere Leute deinen Koffer in die Garderobe tragen oder dass man in ein volles Restaurant kommt, und plötzlich ist ein Tisch frei – ohne sich zu fragen, wer den Tisch verlassen musste wegen dir. Das darf nicht sein, weil man dann vergisst, auf die anderen und sich selbst aufzupassen.

Was Sie sagen, passt auf die reichen, verwöhnten Fussballer, denen alles abgenommen wird und die keine Ahnung haben, wie das normale Leben funktioniert.

Klar, aber die Spieler sind ja auch sehr jung, gerade im Vergleich zu mir. Woher soll ein 19- oder 20-Jähriger Erfahrung haben, wenn er so viel verdient und ihm die Welt zu Füssen liegt? Da muss einer gut beraten sein, wenn er sich dann für einen alten Opel entscheidet statt für einen teuren Sportwagen, mit dem er allen zeigen kann, dass er es geschafft hat. Als Band hatten wir diesen raketenhaften Aufstieg ja nicht, sondern im Vergleich zu einem jungen Spieler viel Zeit, um Erfahrungen zu sammeln.

Erfahrungen im Umgang mit Geld und Ruhm?

Ja, aber ganz langsam. Bis Anfang dreissig hatten wir kein Geld. Fast zehn Jahre lang verdiente ich nichts mit der Musik. Den Traum von der Champions League gab es gar nicht. Die Band war in den ersten Jahren die Möglichkeit, aus dem Alltag auszubrechen. Wir haben erst in den späten 1980ern angefangen zu begreifen, dass Musik vielleicht auch unser Beruf werden könnte.

Nochmals zur Frage vorhin: Wie wird der Bühnen-Campino zum privaten Andreas Frege?

Es gibt in diesem Sinne keinen Dr. Jekyll und Mr. Hide. Bei mir ist die Bühnenfigur und die private Figur viel deckungsgleicher, weil ich über die Jahre gelernt habe, den Zirkus gar nicht anzunehmen, der um einen gemacht wird. Am Ende des Konzertes kann ich ehrlich und aufrichtig ins Publikum winken und fünf Minuten später in der Garderobe mit meinem Sohn darüber streiten, warum er eine schlechte Schulnote geschrieben hat. In den letzten Jahren ist es oft vorgekommen, dass ich nach dem Konzert nach Hause gefahren wurde und am nächsten Morgen um halb sieben Brote schmieren musste für meinen Jungen. Kindern ist ja völlig egal, ob der Vater Rockmusiker ist oder Polizist. Es gibt nur die Kategorie: Der Vater ist da, oder er ist nicht da. Auch das erdet und schützt vor dem ganzen Zirkus.

Campino

Keystone

Der 60-jährige Andreas Frege gehört unter dem Rufnamen Campino zu den bekanntesten Musikern in Deutschland. Der Sänger der Rockband Die Toten Hosen ist fanatischer Anhänger des Liverpool FC und hat auch sonst ein Faible für Sport. Zurzeit ist Campino mit den Toten Hosen auf grosser Tournee zum 40. Geburtstag der Band.

Die Punk-Band als Trikot-Sponsor

Ende Mai im Hauptquartier der Toten Hosen in Düsseldorf, Gesprächstermin mit Campino. Der Sänger meldet drei Minuten Verspätung, «der Verkehr». Obwohl aus drei Minuten fünf werden, ist das Rock’n’-Roll-Klischee widerlegt: Nichts von Morgenmuffel, Campino ist topfit und hellwach, er bietet Kaffee und Obst an. Wenige Tage vor dem Start zur grossen Jubiläums-Tournee beginnt ein langes Gespräch über Fussball, Rockmusik, die Massen in Sportstadien und über den Wert von Freundschaften in der vierzigjährigen Geschichte der Toten Hosen.

«Meinetwegen – wir sind wie eine Fussballmannschaft»: Campino, Kuddel, Andi, Wölli und Breiti in Anfangstagen der Toten Hosen. (v. l. n. r.).

Fryderyk Gabowicz

1982 als Punk-Kapelle in Düsseldorf zusammengerauft, sind die Toten Hosen seit langem eine deutsche Rock-Institution, die grosse Sportarenen füllt. Schon in der Anfangszeit hatten die lauten Party-Macher und Feierbiester stets die Fussballschuhe im Tourneegepäck. Wer am Nachmittag vor dem Konzert gegen die Toten Hosen und ihre Crew einen Plauschmatch austrug, hatte mit Vorteil Schienbeinschoner montiert.

Neben der Liebe zu Punkrock aus England war auch die Leidenschaft als Fussballfans stets ein gemeinsamer Nenner. Im Lauf der Jahre ist daraus etwa eine enge Beziehung zu Fortuna Düsseldorf gewachsen, die zum Legenden-Garn der Band und des Vereins geworden ist: Schon 1987 beschloss die Band, der Fortuna für die Rückkehr in die 1. Bundesliga einen Spieler zu kaufen. Dafür zwackten sie 1 Deutsche Mark pro Konzertticket ab und halfen so mit 150000 Mark bei der Verpflichtung von Anthony Baffoe.

Als 2001 die Fortuna in die 4. Liga sackte, übernahm die Band für drei Jahre das Trikot-Sponsoring mit dem Logo der eigenen Plattenfirma. Die Toten Hosen waren immer geschickt, Engagement mit PR zu paaren. Uli Hoeness machte ihnen in diesem Zusammenhang das grösste Geschenk, als er ein Anti-Bayern-München-Lied so kommentierte: «Die Toten Hosen? Das ist der Dreck, an dem unsere Gesellschaft mal ersticken wird.»

«Hope Street» heisst das 2020 erschienene Buch, in dem Campino von seiner Leidenschaft für den Liverpool FC berichtet und in eine Art Autobiografie verwebt. Vergnüglich geschrieben und gespickt mit lustigen Anekdoten, so erkundet der Text Campinos dessen Biografie als Fussball- und Liverpool-Fan. Aber das Buch hat auch feine Klänge; etwa dann, wenn Campino die verschattete Geschichte seines deutschen Vaters und die Herkunft der englischen Mutter befragt.

«You’ll Never Walk Alone», die Hymne des Liverpool FC, ist an den Konzerten der Toten Hosen meistens der letzte Song – ein Lied zum Mitsingen. (Stephan Ramming)

NZZ am Sonntag, Sport // Die Toten Hosen spielen am 17. Juli im Letzigrund Zürich und am 20. Juli in Locarno.