Strafjustiz»Wo ist mein schönes Kind?«

Von Gisela Friedrichsen

• aus DER SPIEGEL 21/1994

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Dieser Beitrag stammt aus dem SPIEGEL-Archiv. Warum ist das wichtig?

Im Brei der Entsetzlichkeiten geht fast unter, was Brigitte(*), die Älteste, als Zeugin berichtet. Sie schildert ihre und ihrer Halbgeschwister Jugend, darunter als Jüngste Susanne, die in den vergangenen Tagen in Bamberg vor Gericht stand: »Wir haben nie gelernt, zu dem zu stehen, was wir getan haben. Wir kennen allein die Angst vor Sanktionen. Wir haben nur gelernt zu hoffen, daß nichts herauskommt. Susanne hat immer als erste die Flucht ergriffen.«

Die Flucht vor dem alkoholkranken, tyrannischen Vater, der, wenn er abends mit roten Augen nach Hause kam, prügelte und randalierte; die Flucht vor der egozentrischen, erschöpften, verbitterten Mutter, die, gleichfalls auf der Flucht vor dem Mann, den Kindern keinen Halt gab; die Flucht vor einer lieblosen, bedrohlichen Realität. Gerade die zuletzt geborene Susanne bekam zu spüren, was es heißt, als Kind immer wieder vor den Kopf gestoßen und im Stich gelassen zu werden.

Mit zwölf sollte sie dem unberechenbaren, gewalttätigen Vater den Haushalt führen. Alle anderen Familienmitglieder hatten sich längst davongemacht - bis sie eines Nachts barfuß und im Hemd zitternd vor der Tür ihrer Mutter stand.

Im Prozeß gegen Susanne Krüger(*) und ihren Mann Thomas(*) wegen Mordes an ihrem eineinhalbjährigen Sohn Jan(*) sollte Susannes Mutter vor dem Landgericht Bamberg als Zeugin über ihre Tochter aussagen. Sie schickte ein Fax. Sie komme nicht, sie sage nichts. Sie ließ ihr Kind noch einmal im Stich.

Was Susannes Halbschwester Brigitte - sie hat einen anderen Vater, ist intelligent und klug und hat sich dem stickigen Klima aus Angst und Gewalt zu Hause entziehen können - berichtet, ist keine Ausrede. Sie versucht nicht zu entschuldigen oder zu beschönigen. Sie steht der Angeklagten nicht aus falschem Familiensinn bei, sondern aus Bestürzung. Sie hat doch alles miterlebt, sie war für Susanne fast wie eine Mutter. Und dann geschah die Katastrophe.

Am 3. August 1993 um die Mittagszeit trat Susanne ihrem Sohn Jan so unglücklich gegen den Bauch, weil er nicht gehorcht und aus seiner Flasche Kaba verschüttet hatte, daß er einen Milzriß erlitt und zwölf Stunden später starb.

Übermäßig heftig müsse der Tritt nicht gewesen sein, sagte der Sachverständige, entscheidend sei die Stelle, die getroffen werde. Bei Kindern sind die Rippen, die die Milz teilweise überdecken, besonders nachgiebig. Sie brechen bei einem Fußtritt nicht zwangsläufig; sie schützen aber auch nicht.

Wer verteufelt, was Menschen mitten unter uns unterläuft, wer ihr Versagen, ihre Schuld dämonisiert, übersieht, wie schnell es oft zu einem Unglück kommt. Wie leicht ein Moment der Unachtsamkeit, ein vorschnelles Wort, eine falsche Bewegung unabsehbare Folgen nach sich ziehen. Die schnellen Meinungen über Eltern, die ihre Kinder mißhandeln oder gar töten, wie sie nach dem Unglück der Krügers wieder zu hören waren, entspringen oftmals dem unheimlichen Gefühl, daß so etwas, wenn der böse Zufall es nur will - auch einem selbst widerfahren kann.

Manchmal sind der Zufall und der Himmel ja gnädig. Dieser Tage war zu lesen, wie Olga Lendl mit ihrem Sohn Ivan trainierte: Sie band den Sechsjährigen an den Netzpfosten. Machte er einen Fehler, wurde er geprügelt. »Normalerweise schlug sie mich mit der linken Hand, bis die Uhr kaputtging. Dann machte sie mit rechts weiter«, erzählt der Tennisprofi heute. Kindesmißhandlung? Aber nein, der Weg zum Erfolg.

Susanne Krüger hat ihre Angst und ihre Wut am Schwächsten entladen, an einem Kind, das noch keinen Begriff von Gehorsam und einer aufgeräumten, reinlichen Wohnung hatte. Das ist schrecklich, das darf nicht passieren. Doch es hat geschehen können.

Im August 1993, als das Entsetzliche eintrat, hatte Susanne Krüger zwei Kleinkinder zu versorgen - Sebastian(*) und Jan und ein Neugeborenes. Sie hatte niemanden, der ihr zur Hand ging, sie wollte das auch nicht. Sie wollte zeigen, daß sie es allein und sogar besonders gut schafft. Die überstürzte Flucht aus der eigenen elenden Kindheit führte sie ins nächste Elend, das zum Elend auch für andere wurde.

Wer begreift, daß eine junge, überforderte Mutter die Verletzungen, die ihr als Kind angetan wurden, bei ihren eigenen Kindern nicht zu vermeiden und zu verhindern weiß, sondern daß sie das gleiche wieder tut; daß sich das Übel hier wie ein Fluch fortpflanzt über die Generationen; daß unkontrolliertes Aus-der-Haut-Fahren und Abreagieren am Schwachen durchaus der menschlichen Natur innewohnt - der gerät sofort in Verdacht.

Rührseliges Mitleid mit Mördern wird ihm vorgeworfen, unangebrachtes Verständnis für den Abschaum, Gefühlsduselei und Entschuldigung dort, wo es allein um Vergeltung und Sühne gehe. Eine Gesellschaft könne nicht zusehen, wenn Mütter ihre Kinder tottreten, heißt es dann.

Ein mit den Krügers einst befreundetes Ehepaar hat zugesehen. Nach dem Motto: »Ein jeder muß selber wissen, wie er mit seinen Kindern umgeht.« Als der Mann und die Frau vor Gericht aussagten, wie die Angeklagten ihre Kinder angeblich mißhandelten, da klagten sie mit jedem Wort sich selbst an.

Warum haben sie nichts getan, als Susanne Krüger Jan angeblich am Schopf packte, als er auf den Boden gebrochen hatte, und sein Gesicht in das Erbrochene hineinstieß? Warum sind sie dem Vater nicht in den Arm gefallen, als er im Kinderzimmer, wie sie behaupten, den Kopf des Jan gegen den hölzernen Bettrahmen schlug, weil das Kind beim Fernsehen störte?

War das nicht unterlassene Hilfeleistung, die da im Brustton der Selbstgewißheit vorgetragen wurde? Warum sind die »Freunde« der Eltern nicht eingeschritten, als der kaum des Laufens mächtige Jan aus dem Wohnwagen stürzte, weil er die Stufen noch nicht heruntersteigen konnte, und seine Mutter, angeblich, hohnlachend sagte: »Wenn der zu blöd ist, stell' ich ihn gleich noch mal rauf.«

Hinterher, »im nachhinein«, geht es diesen Zeugen flott von den Lippen. Sie wissen über alles Bescheid, selbst wenn sie nicht dabeigewesen sind. Sie klagen den »miesen Charakter« dieser Rabenmutter an, die sich nichts sagen ließ. Sie erzählen entrüstet, wie die Kinder bei Frost angeblich stundenlang im Auto sitzen mußten, während die Eltern in die Disco gingen; wie die Kinder im Schlafsack festgebunden wurden daheim, damit die Eltern ausgehen konnten; wie die Kinder zur Strafe tagelang ohne Nahrung gelassen wurden, weil sie angeblich nicht aufgegessen hatten.

Trotz alledem, sagen sie, sei man befreundet gewesen, habe sich gegenseitig eingeladen und die Freizeit miteinander verbracht. Die eigene Tochter werde natürlich ganz anders erzogen. Ganz anders.

Sie haben nichts unternommen, solange Jan noch am Leben war und seine Eltern nicht als Mörder angeklagt vor Gericht standen. Sie hätten, eine Möglichkeit von vielen, eine der mit Kinderschutz befaßten Institutionen um Rat fragen können, wie einer Familie zu helfen sei, die von sich aus nicht in der Lage war, sich helfen zu lassen. Niemand erregt sich über die, die schweigend zusehen, wenn das Unglück auf andere zurast. Verteufelt werden die, die davon überrollt werden.

Susanne Krügers Stiefschwester fiel die Sorglosigkeit auf, mit der die angeklagte Mutter manchmal mit ihren Kindern umging: »Sie konnte die Gefahr nicht abschätzen.« Wie hätte sie auch. Ein Vorbild, wie Kinder vor Gefahren zu schützen sind, gab es in ihrer eigenen Jugend nicht.

Sie habe die Kinder auf Stühle gesetzt, als sie noch nicht sicher sitzen konnten, berichtete die Stiefschwester. Sie habe ein Kind in der Wanne allein gelassen, während sie das andere im Nebenzimmer abtrocknete. Eine Nachbarin sah, wie Sebastian, der Älteste, die Treppe im Haus ohne Hilfe gehen mußte, obschon er Angst davor hatte. Susanne Krüger hat so fürchterlich viel falsch gemacht im Bestreben, alles besonders richtig zu machen.

Diese Mutter hat ihre Kinder nach ihren Kräften geliebt, so paradox das klingen mag. Sie waren ihre Puppen, ihr Besitz, ihr ganzer Stolz. Sie putzte sie heraus wie ihre Wohnung im 1. Stock eines adretten Hauses. Fleckenlos, tadellos, nichts Abgelegtes, Ausgebessertes, nichts Geliehenes. Sie sollten aussehen wie Puppen und sein wie Puppen: artig, süß, rund und gesund. Zum sozialen Erfolg tragen ja nicht zuletzt wohlerzogene, gehorsame Kinder bei.

Eine Welt für sich allein versuchte sie zu bauen, eine Welt, in der alles ihr eigen ist: ihr Mann und vor allem ihre Kinder - eine Welt gegen die Welt, die sie ängstigte, der sie zu entfliehen versuchte.

Doch Ein-, Zweijährige beschmutzen die schönste Kleidung im Handumdrehen; sie bringen die ordentlichste Wohnung im Nu durcheinander. Sie werfen Blumentöpfe um (Susanne Krüger hatte tatsächlich Blumentöpfe in Reichweite der Kinder herumstehen), ziehen Decken vom Tisch und interessieren sich mit Schokoladenfingern jederzeit für Messer, Schere, Gabel, Licht. Dazu kam noch das Neugeborene.

Jan, nur zehn Monate jünger als sein Bruder Sebastian, war lebhaft und robust. Seine Unternehmungslust besiegte immer das Bemühen zu gehorchen. Er hat sich gestritten und gehauen mit seinem älteren Bruder. Er brachte das blitzsaubere Puppenhaus mehr als der Bruder durcheinander. Sein Stören war eigentlich eine sehr liebenswerte Eigenheit. Eigentlich war er auch Mutters Liebling.

Gerade darum sollte er sich in ihre Welt einfügen. Sie schlug schon immer wieder mal zu. Doch immer heftiger und unkontrollierter ging sie mit ihm um, je näher das dritte Kind kam und als es dann geboren war.

Da traf Jan der Tritt. Zu der Zeit schlief Thomas Krüger, der Vater, erschöpft von der Nachtschicht in einer Maschinenfabrik; den ganzen Tag zuvor hatte er als Pflasterer hinzuverdient. Er hat Tag und Nacht für die Familie gearbeitet, damit genug da war für das Nest, das seine Frau mit Unmengen Kinderkleidung, Spielsachen und Lebensmitteln auspolsterte. Er hat sie gewähren lassen, auch wenn ihm manches gegen den Strich ging. Jetzt wird er verspottet als einer, der unter dem Pantoffel stand. Wie wäre man über ihn hergefallen, wenn er herumkommandiert hätte.

Er ist geweckt worden von ihr. Sie sagt ihm, daß sie zugetreten hat. Er schaut sich das Kind an und meint, es scheine nichts Schlimmes zu sein.

Das Kind wird mit Reis gefüttert. Es erbricht. Später soll es ein Mettwurstbrot essen. Die Mutter versucht, Jan Multivitaminsaft einzuflößen. Er erbricht wieder und wieder. Sie gibt ihm »ben-u-ron«-Saft, der gegen Fieber und Schmerzen hilft, aber natürlich nicht gegen einen Milzriß. Das Kind wird blasser, starrt vor sich hin, hechelt und rührt sich nicht mehr viel.

Die Eltern beruhigen sich: Es ist ja kein Blut im Erbrochenen. Vielleicht ist der Junge müde. Einen Arzt holen? Nein! Wenn der merkt, daß die Mutter zugetreten hat, dann gibt es eine Anzeige, und das Jugendamt nimmt die Kinder weg. Womöglich kommt die Frau ins Gefängnis. Gedanken leiten sie, die absurd - und doch auch wieder so naheliegend sind.

Jeder denkt an die Folgen, wenn er seinem Kind eine Ohrfeige gegeben hat und Blut aus der Nase zu fließen beginnt. Man mag bei jeder Kleinigkeit sofort zum Arzt gehen - tut man es auch, wenn einem selbst mit dem Kind etwas passiert ist? In den besseren Kreisen sind die Ausreden besser, und das Einverständnis des Arztes ist größer, der ja weiß, wie es ist, wenn man gestreßt nach Hause kommt und die Kinder nerven.

Der Vater verläßt die Familie gegen 21.15 Uhr, schweren Herzens, um die Nachtschicht anzutreten. Er hat kein gutes Gefühl wegen des Jungen. Um 0.40 Uhr ruft ihn die Frau an. Es fällt das Wort, was um Gottes willen man tun solle, wenn das Kind stirbt.

Zehn Minuten später ruft sie wieder an: »Jan ist tot.« Bis zum letzten Atemzug, sagt der Sachverständige, hätte der Junge gerettet werden können.

Der Vater bleibt, offenbar wie gelähmt, bis sechs Uhr früh an seiner Arbeitsstelle. Warum ist er nicht nach Hause gerast, um nach dem Kind zu sehen? Warum wurde nicht der Notarzt geholt? Warum nicht wenigstens versucht, wiederzubeleben? Es hat keinen Sinn danach zu fragen, was »man« in so einer Situation tut oder was man selbst getan hätte. Keiner weiß das.

Susanne Krüger trug das tote Kind stundenlang durch die Wohnung. Sie setzte es in den Laufstall: Vielleicht fängt er wieder zu spielen an.

Es hat auch keinen Sinn zu fragen, warum sie dem Kind in ihrer Panik Kopf und Glieder abschnitten und es, in Abfalltüten verpackt, dem Müll und damit der Müllverbrennung überließen.

Es hat keinen Sinn zu fragen, wer geschnitten hat, es ist die Tat eines Elternpaares. Wer der Monströsere ist: er? Oder doch eher sie? Bestimmt sie, die »grausame Mutter« der Boulevard-Presse.

Die hat ja auch die Entführung vorgespielt in der Bamberger Innenstadt, im Bekleidungshaus Hettlage. Wie infam. Hat sie doch geschrien: »Wo ist mein schönes Kind?« nachdem sie es gerade zerstückelt hatte, und sich hysterisch an die Verkäuferinnen geklammert. Aber auch der Vater, infam. Wie er Millionen Fernsehzuschauern das Herz rührte, als er um sein Kind flehte. Der Zorn über die Enttäuschung, weil man doch Anteil genommen hat, auch er ist es, der den Fall bitterböser als andere werden ließ.

Das Gericht hat der Justiz hohe Achtung erworben. Dem Vorsitzenden Richter Konrad Dengler, 48, ist es gelungen, über den Tod eines Kindes so zu verhandeln, daß es nicht nur um das Böse ging, zu dem der Mensch auch fähig ist, sondern vor allem um das Elend der Menschen.

Die Sachverständigen, die Psychiater und Psychologen, die keinen schuldmindernden Paragraphen empfehlen konnten, trugen dazu bei. Ihre Beschreibung des biographischen Schicksals der Angeklagten machte es dem Staatsanwalt möglich, nicht die lebenslange Freiheitsstrafe zu fordern.

Das Urteil über Susanne und Thomas Krüger ist nach Redaktionsschluß gesprochen worden. Wichtiger als das Strafmaß ist das, was der Fall gelehrt hat: wie so etwas passiert, warum und wie leicht. Das geht nicht nur tollwütige, prügelnde Eltern an, sondern gerade auch jene, die vor Liebe zu ihrem Kind bersten.

Überdauern wird von diesem Prozeß nicht die Erinnerung an das Zerhacken oder die von den verzweifelten Eltern vorgetäuschte Entführung. Sondern daß Jan, bevor er das Bewußtsein verlor, noch zwei Worte sagte: »Mama, Mama.«

Dieser Artikel wurde nachträglich bearbeitet.

(*) Name von der Redaktion geändert.