UKRAINISCHE SOLDATEN AUSBILDEN

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Mit Sniper im Panzer

Einige Monate zuvor, im März, erreicht mich der Punkt, an dem ich nicht mehr schreiben kann, nicht mehr lesen will. Burnout. Seit mehr als einem Jahr berichte ich über den russischen Angriffskrieg gegen die Ukraine. Er betrifft meine Freunde, meine Familie, mich. Ich kann nicht so tun, als wäre ich in dieser Sache objektiv. Ich entscheide mich, als Übersetzer in der Panzer-Ausbildungsmission zu arbeiten, die mitten in Deutschland durchgeführt wird. Über vier Monate bin ich immer wieder bei der Ausbildung dabei, übersetze, schleppe Werkzeuge und Ölkanister und stehe zur Verfügung, wo ich gebraucht werde. Wo genau ich mit wem bin, darf ich nicht sagen, um die Ausbildung und das Leben der Soldaten nicht zu gefährden.

Redigieren in Echtzeit

Ich habe in meinem Leben nie gedient. Ich wusste nicht, wofür. An meinen ersten Tagen in dieser Ausbildungsstätte überwältigte mich die Maschinerie. Panzer, Marder und Soldaten, die grimmig schauten und Zigaretten rauchten: Die Angst war allgegenwärtig. Ich war plötzlich in einer anderen Welt. Die Waffen, die Stahlkolosse, das militärische Denken und Sprechen, alles Themen, die ein Mensch wie ich stets gemieden hatte. Jeden Abend schmerzte jeder einzelne Muskel in meinem Körper.

„Gibt es Hoffnung für Russland?“, frage ich Vogelscheuche und greife nach einem Päckchen Wasser aus der Hülsenwanne und drehe am Verschluss. „Nein, du hast doch selbst mitbekommen, wie Prigoschin auf Moskau marschiert ist. Wir haben alle gehofft, dass ein Mistkerl einen anderen Mistkerl umlegt. Dem war nicht so.“ Als Prigoschin auf Moskau marschierte, hofften die Soldaten, dass sie in eine andere Ukraine zurückkehren werden, in eine, die sich den Frieden leichter erkämpfen könnte.

Artur Weigandt wurde 1994 in Kasachstan geboren. Er studierte in Frankfurt a. M. Ästhetik. Heute wohnt er in Berlin. Bei Hanser Berlin ist sein Debüt „Die Verräter“ erschienen.

Artur Weigandt wurde 1994 in Kasachstan geboren. Er studierte in Frankfurt a. M. Ästhetik. Heute wohnt er in Berlin. Bei Hanser Berlin ist sein Debüt „Die Verräter“ erschienen.

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Bild: Artur Weigandt

„Wir setzen die Fahrt später fort. Es ist Zeit für das Mittagessen“, ertönt es über das Funkgerät. Ich setze meine Schutzbrille auf und ziehe mein Halstuch eng um das Gesicht. Vogelscheuche gebe ich das Zeichen, sich auf den Fahrersitz zu begeben. Der Ausbilder und ich stehen oben und blicken aus den Luken.

Ich übermittle Anweisungen und Befehle und weise Vogelscheuche den Weg, den wir einschlagen sollen. Ich vermittle Sprache. Soldaten, die viel reden, kürze ich in der Übersetzung ab. Ausbilder, die zu wenig sagen, erweitere ich mit Kontext. Es ist fast so, als würde ich sie in Echtzeit redigieren. „Vorwärts, dann rechts. Immer weiter. Geschwindigkeit reduzieren. Schalten. Auf der Stelle wenden. Anfahren auf der Anhöhe. Stopp“, sage ich ins Funkgerät. Der Panzer folgt den Befehlen, wendet und fährt auf eine Anhöhe, bevor er zum Stillstand kommt. „Vogelscheuche, sichere Position einnehmen“, kommuniziere ich über mein Headset. „Verstanden“, antwortet er. Nach Wochen intensiver Ausbildung spreche ich die Sprache der Soldaten, knapp und präzise. Gegen meine Schutzbrille prasselt der Regen. Ich wünschte, es gäbe Scheibenwischer für diese Dinger.

Nachrichten auf Signal

Ich klettere auf den Turm, dann auf den Korpus, steige auf den Boden hinab und gehe vorwärts, um Sichtkontakt zum Fahrer herzustellen. Ein Friedenszeichen mit meinen Fingern signalisiert „Licht an!“. Danach öffne ich die Schranken, und der Panzer fährt gemäß den Anweisungen des Ausbilders hindurch. Nachdem ich die Schranken wieder geschlossen habe, stelle ich Blickkontakt zum Fahrer her und kehre auf den Panzer zurück. „Vogelscheuche, ich nehme wieder meinen Platz auf dem Panzer ein“, kommuniziere ich über das Funkgerät. „Verstanden.“

Wir durchqueren einen Wald, parallel zur Bundesstraße. Erst vor Kurzem verschwand in diesem Wald ein ukrainischer Soldat. Mir erzählten seine Kameraden, dass er penibel seine Uniform auf dem Feldbett gefaltet habe, darauf eine handgeschriebene Notiz in kyrillischen Buchstaben: „Ich fahre zu meiner Mutter.“ Dann verließ er sein Zelt und passierte die Zeltstadt.

Vorbei an der Cafeteria und den staubigen Straßen, an denen die Panzer auf ihre Reparatur warteten, passierte er den Schlagbaum, wo die Wachen postiert waren – und verschwand im Wald, bis ihn niemand mehr sehen konnte. Spurlos verschwunden. Eines Tages ist er wieder auf der Basis aufgetaucht. Als ich ihm begegnete, gestand er, dass er niemanden in der Ukraine habe. Seine Urlaubstage: nutzlos. Seine gesamte Familie war nach Deutschland geflüchtet. Deshalb traf er eigenwillig die Entscheidung, zu gehen, ohne es mit der Führung abzusprechen. Mein Handy vibriert. Nachrichten auf Signal.

Aufnäher Leopard Panzer: Ein Patch, das unser Autor von einem der Soldaten geschenkt bekommen hat.

Aufnäher Leopard Panzer: Ein Patch, das unser Autor von einem der Soldaten geschenkt bekommen hat.

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Bild: privat

„Artur, wie geht es dir? Wir sind in der Nähe von Kupjansk. Halten die Stellung“, schreibt ein Soldat.

„Artur, schau dir das Video an! Wir haben einen russischen Schützengraben eingenommen!“, schreibt ein anderer. Ich tippe während der Fahrt ein: „Wie kann das sein? Ihr seid doch Panzerfahrer!“ Er antwortet: „Na ja, die Leopard-Panzer sind noch nicht da. Wir haben die Infanterie unterstützt.“

Ich frage mich, was ich ihm antworten soll. Viel Glück? Macht sie fertig? Ich tippe: „Viel Erfolg bei eurer Arbeit!“

Immer wieder erhalte ich diese Nachrichten von Soldaten, von Männern, die ich auf der Basis kennengelernt habe. Manchmal schaue ich auch nur auf ein Profil bei den Messenger-Apps. Zuletzt online: gestern. Alles okay. Zuletzt online vor einer Woche: vielleicht tot. Vielleicht verschollen. Vielleicht in Gefangenschaft. Ich schaue auf mein Handy. In meinen Telegram-Kanälen schwirren sie herum, Videos von gefangenen Soldaten, von Leichen und Toten. Von Angriffswellen und von zerstörten Panzern. All das stumpft ab. Irgendwann scheinen diese Videos das Leben anderer wie Ausschnitte aus einem Videospiel zu sein. Hier an diesem Ort holt mich das ein. All diese Männer wollen mit ihren Sorgen, Hoffnungen und Träumen leben, überleben, ihre Familie wieder umarmen. Der russische Angriffskrieg, er hat ihnen alles genommen.

Ein Lachen im Funk

An uns ziehen ukrainische Infanteristen und deutsche Soldaten in ihren Mardern vorbei. Männer mit bemalten Gesichtern und Tarnuniformen. Über vier Rotationen hinweg begegneten mir mehr als 200 Männer: Mobilisierte, Freiwillige, Veteranen. Alkoholiker, Physiker, langjährige Soldaten und Totengräber, die wie Einsiedler im tiefsten Wald lebten. Sie meldeten sich freiwillig oder wurden in den Krieg gezwungen. Nahezu unbemerkt von der deutschen Öffentlichkeit kam der russische Angriffskrieg plötzlich nach Europa, mitten in Deutschland.

Ich weiche mit meinem Kopf den Ästen der Bäume aus und gebe immer wieder klare Anweisungen: „Fahrt weiter rechts, am Rand der Straße entlang. Du willst doch nicht, dass mir ein Ast den Kopf abschlägt.“ Ich höre ein Lachen im Funk. „Artur, ich sorge mich nur um deine Gesundheit. Du musst auch Sport machen, wenn du da oben stehst“, sagt Vogelscheuche. Die Fahrerkabine des Leopard-Panzers ist für die ukrainischen Soldaten ungewohnt, sie befindet sich auf der rechten Seite, nicht wie bei den mittigen sowjetischen Modellen. Wir nähern uns der Basis, fahren mit bedächtiger Geschwindigkeit. Soldaten, die Radartechniker, die Panzertruppen – sie alle sind Teil der Zeltstadt. Mit jeder Woche wächst sie.

Ich steige vom Panzer ab, versuche, mit meinen Beinen auf die Aufstiegshilfe zu treten, treffe sie nicht und springe runter. Mittagessen. Ich gebe Vogelscheuche und den anderen Soldaten die Hand. „Bis morgen!“ Nach dem Mittagessen ist eine andere Gruppe dran. Soldaten grüßen mich auf dem Weg zur Mensa. Immer wieder wirbelt der Wind den Staub in mein Gesicht. Oft mache ich halt, rauche mit ihnen. Anfangs waren sie skeptisch, da die meisten Sprachmittler gebürtige Ukrainer sind, die Ukrainisch sprechen. Ich wurde in Kasachstan geboren. Meine Mutter hat belarussische und ukrainische Wurzeln. Mein Vater ist Russlanddeutscher. Ich spreche Russisch, meine eigene Muttersprache, die zu einem Instrument geworden ist – einem Werkzeug, das ich gegen die russische Welt richte, der ich einst so nahestand.

Zwei Jahre, an der Front eine Ewigkeit

„Artur, hast du die Kopfhörer für mich besorgt?“, höre ich von der Seite. Ein ukrainischer Soldat hat mich gebeten, Kopfhörer für ihn zu organisieren. Ich krame in meiner Tasche „Hier sind sie. Sie haben sogar zwei Jahre Garantie, sage ich, halte aber inne, als mir bewusst wird, dass viele von ihnen wahrscheinlich nicht einmal mehr zwei Jahre vor sich haben. Der Soldat lacht nur: „Lass uns mal abwarten! Wenn ich Deutschland nach dem Krieg besuche, tausche ich die Kopfhörer mit der Garantie im Geschäft mit dir um.“

In einer friedlichen Welt mögen zwei Jahre kurz erscheinen. Doch an der Front sind zwei Jahre eine Ewigkeit.

Handschlag hier, Faustgruß da: Ich verabschiede mich von den Männern und laufe am Aufenthaltsraum vorbei. Dort spielt meine Partnerin mit den Männern das russische Kartenspiel Durak. Das Spiel lebt von der gegenseitigen Demütigung der Spieler. Der Verlierer wird immer zum Durak, dem Idioten. Es erschien im 18. Jahrhundert in Russland. Zunächst war das Spiel nur bei der bäuerlichen Bevölkerung beliebt. Im 20. Jahrhundert verbreitete es sich in den ehemaligen Republiken der UdSSR. Ich stelle mich dazu, begrüße die Männer und auch meine Freundin. Sie arbeitet hier ebenfalls als Sprachmittlerin. Unsere Beziehung hat keinen Raum an diesem Ort. Hier sind wir keine Partner, wir sind Kollegen. „Artur, verdammt, du bist wieder komplett dreckig?“, neckt mich einer der Soldaten. „Na ja, damit man in Ruhe gelassen wird, sollte man doch zumindest aussehen, als würde man arbeiten“, antworte ich. Er lacht, wie alle anderen.

Sirenen in der Hosentasche

Sirenen ertönen aus meiner Hosentasche. Auf meinem Handy geht der Bombenalarm für Mykolaiv los. An Silvester 2022 war ich in der Stadt, nur 40 Kilometer entfernt von der Front. An diesem Tag schoss Russland all seine Raketen ab. Die Jungs schauen mich an, entsetzt von dem Geräusch, das sie seit einigen Wochen nicht gehört haben: „Welcher Ort wird bombardiert?“, fragen sie mich. „Mykolaiv“, antworte ich. Sie nicken und schauen auf ihre Karten. Pik Sechs legt einer, der andere schlägt mit Pik König. Er ist raus. Der andere ist der Durak, der Idiot. Ich kenne dieses Spiel seit meiner Kindheit. Mein Großvater brachte es mir bei. Jeder Mensch, der einen Bezug zur Sowjetunion hat, kennt es. Es geht immer um Angriff und Verteidigung. Der Angreifer legt immer die erste Karte. Der Verteidiger verteidigt sich mit allem, was er hat.

Eigentlich spiele ich Karten mit Freunden oder Familie. Hier wirkt es fast so, als übten sich die Soldaten darin, anzugreifen oder zu verteidigen. Bei einem Angriff kann der Spieler die besten Karten schon am Anfang riskieren, wenn er erfolgreich ist, kann er wieder Karten nachziehen. Ein Spieler, der sich nicht gegen die Karten des Gegners verteidigen kann, muss sie nehmen und einen Zug aussetzen.

Vielleicht ist der Krieg wie ein Kartenspiel: Je mehr Erfolge die Ukraine verzeichnen kann, desto mehr Karten kann das Land nachziehen. Je mehr Verluste es auf sich nehmen muss, desto mehr Karten muss das Land halten und verteidigen. Bewegungsfähig bleiben.

Auf Twitter, eine Debatte

Für einen Moment ist die Stille so unerträglich. Jedem von ihnen ist mit dem Bombenalarm wieder bewusst geworden, wofür sie da sind. Ich blicke auf mein Handy: auf Twitter, eine Debatte. Der Ukraine soll Streumunition von den USA geliefert werden. Menschen, die den Krieg nicht kennen oder auch nicht verstehen, debattieren über die Ukraine, als wäre es ein Fußballspiel. Sie werfen mit schweren Worten um sich und schreiben von Genfer Konventionen, vom Stopp der Unterstützung. Die Diskrepanz zwischen den realen Erfahrungen an der Front und den Diskussionen in der Heimat könnte nicht größer sein.

„Was starrst du so auf dein Handy, Artur?“, fragen sie mich. „Wieder ein Bombenalarm?“ Ich antworte: „Menschen diskutieren die moralische Grundlage eurer Waffenlieferung. In Deutschland diskutieren die Menschen eure Streumunitionslieferungen aus den USA.“ Einer der Männer, der Krücke genannt wird, knallt mit der Faust auf den Tisch. „Wir kämpfen jetzt schon mit einem Arm an den Rücken gebunden. Ich habe Streubombenangriffe der Russen gesehen. Ich habe die Leichenteile, die verstreuten Gedärme, die toten Kameraden gesehen. Ich habe die Phosphorangriffe mitbekommen. Hat jemand dieser Menschen da in deinem Handy jemals den Krieg erlebt?“, schreit Krücke und wedelt mit seiner Krücke in der Luft. Dann hält er seine Hand an seine Stirn. „Ich darf mich nicht so stark aufregen. Meine Verletzungen machen mir wieder zu schaffen.“

Die kasachische Steppe

Krücke ist ein ukrainischer Soldat, der in Kasachstan geboren wurde und seit 2014 für die Ukraine kämpft. Von den Kämpfen trug er Verletzungen am Kopf und an den Beinen davon. In ruhigen Momenten sprechen wir oft über unser gemeinsames Geburtsland, über die kasachische Steppe, über die weiten Felder ohne Horizont und Sandstraßen, die nie aufhören. Nach dem Krieg will er seinen Kindern ihre andere Heimat zeigen, mit ihnen durch Kasachstan mit dem Auto fahren. Sofern er überlebt. „Artur, wenn Deutschland angegriffen werden würde, würdest du für dieses Land kämpfen?“, fragt mich Krücke. Ich blicke ihn an und weiß nicht, was ich antworten kann. „Ich glaube nicht. Ich würde fliehen“, antworte ich ihm. „Wohin würdest du fliehen, Artur?“, setzt er nach. „Weit weg“, antworte ich und schäme mich gleichzeitig für diese Antwort. Krücke fragt: Was ist, wenn dieses ,Weit weg‘ auch bedroht wird?“

Ich weiß nicht, was ich antworten soll, so ratlos bin ich über diese Frage, die ich mir immer wieder gestellt habe, aber nie beantworten wollte. „Irgendwann kommt die Zeit, in der du nicht zurückweichen kannst. Du kannst nicht mehr bestimmen, ob du fliehst oder kämpfst.“ Krücke dreht sich seine Zigarette mit einer Hand. Männer spielen weiter Karten. Hinter ihnen bedienen sich andere an der Kaffeestation. „Solange du selbst entscheiden kannst, ob du kämpfst oder fliehst, bist du frei. Wenn du es nicht mehr kannst, dann bist du nicht mehr frei. Dann kämpfst du für deine Freiheit“, sagt Krücke. Er steckt sich die Kippe in sein behaartes Gesicht. Ich reiche ihm ein Feuerzeug.

Ich hab Mühe zu atmen

Im Aufenthaltsraum versammeln sich die Soldaten. Mit jeder Minute füllt sich der Raum mit weiteren Gesichtern. Einige von ihnen haben heute die schreckliche Nachricht erhalten, dass Brüder, Schwestern und Freunde an der Front gefallen sind. Andere sprechen über Videotelefonie mit ihren Kindern und Partnern. Viele dieser Männer haben seit Kriegsbeginn ihre Familien nicht mehr gesehen. Der Raum ist voll dichtem Qualm. Ich habe Mühe zu atmen.

„Artur, komm zu den Panzern. Wir müssen üben“, ruft Sniper, einer der drei Soldaten, die mich mitnehmen wollen. Seinen Rufnamen „Sniper“ hat er aufgrund seines Schielens erhalten. Sein Schielen ist nicht angeboren, sondern das Ergebnis der „wilden Neunzigerjahre“ in Kiew, als Jugendbanden sich zu Schlägereien trafen. Seine Kameraden machen sich über ihn lustig, behaupten, er besitze eine einzigartige Superkraft, weil er angeblich gleichzeitig in zwei Richtungen schauen könne.

Ein Gefühl von Hunger

Buddha, Sniper und Cowboy drängen darauf, sofort mit dem Training zu beginnen. Jede Minute für die Ausbildung ist von unschätzbarem Wert, denn diese Männer wollen lernen, wie die westliche Technik funktioniert. „Ich habe gehört, morgen kommen Politiker aus dem EU-Parlament, um sich die Basis anzusehen“, teile ich den Jungs mit. Cowboy, ein Mann in seinen Vierzigern mit Hut und einem Grashalm im Mund, der einst in der Ukraine in zahlreichen Bars Punkmusik spielte, fragt, ob wir wieder eine Vorstellung für diese hochrangigen Gäste inszenieren müssen. Ein anderer Soldat ruft: „Müssen wir hier auch das Gras grün streichen?“ Gelächter.

Ich spüre meinen Hunger. „Jetzt habe ich vergessen, essen zu gehen“, sage ich Cowboy. Er zuckt mit den Schultern. „Hunger, das ist ein normales Gefühl im Krieg. Manchmal ist die Versorgung so schlecht, dass wir tagelang nichts zu essen bekommen“, sagt er. „Wenn du den Hunger spürst, heißt es, dass du in der Realität bist. Wenn du ihn nicht mehr spürst, ist alles verloren“, setzt er nach. Buddha sagt: „Das ist wie mit der Angst. Wenn du an der Front Angst zeigst, kann es wie ein Virus auf andere übergreifen. Dann ist man handlungsunfähig. Er schiebt sich ein Kaugummi in den Mund. Als einer der wenigen raucht er nicht. „Hört jetzt mal auf mit dem Gelaber. Wir gehen!“, sagt Sniper.

Gemeinsam mit Sniper, Cowboy und Buddha passieren wir die Werkstätten, vorbei an den Panzern, die für Ersatzteile demontiert werden. Hier beobachten wir ukrainische und deutsche Techniker, wie sie miteinander über Google-Translate oder Deep L kommunizieren, nur mit Gesten über Witze lachen und sich dabei die Feinheiten der Mechanik beibringen. An den Panzern führen die Männer vor der Benutzung einen technischen Check durch, bei dem sie den Ölstand, das Kühlwasser und die Bremsflüssigkeit überprüfen. Cowboy umrundet den Panzer und schüttelt den Kopf.

„Diese Panzer werden niemals die ukrainische Front erreichen. Diese Werkzeuge verschwinden spätestens an der Grenze. Wir führen in der Ukraine einen Zwei-Fronten-Krieg – gegen die Korruption und gegen die Russen. Hätten wir nicht mit der Korruption zu kämpfen, hätten wir die Russen schon vor Monaten aus unserem Land vertrieben“, sagt Cowboy. Nie zuvor habe ich von einem ukrainischen Soldaten derartige Kritik an den Verhältnissen im eigenen Land gehört.

Tatsächlich maulen viele von ihnen offen über Selenskyj und die Regierung. Sie rufen nach mehr Sold und beschweren sich, dass die ukrainische Obrigkeit ihren Einsatz nicht würdige. „Wir sind für die da drüben in Kiew nichts als Abschaum. In der modernen Ukraine haben wir keinen Platz mehr“, sagt Buddha, der immer auf dem harten Boden pennt und vor dem Schlafengehen buddhistische Literatur studiert. Trotz all der Dinge, die sie an der ukrainischen Regierung aussetzen, wollen sie kämpfen. Unter russischer Okkupation will keiner leben. „Die Probleme in der Ukraine sind unsere Probleme. Wir haben sie von der Sowjetunion geerbt“, sagt Cowboy. „Kannst du mir den Schraubenschlüssel aus der Kiste holen?“

Grenzen verschwimmen

Wir steigen auf die Panzer, durchqueren einen Wald, parallel zur Bundesstraße und landen auf einem alten sowjetischen Übungsplatz, in der Mitte des Platzes eine Tribüne, auf der zu DDR-Zeiten hochrangige sowjetische und ostdeutsche Militärs den Übungen beiwohnten. Hier verschwimmen die Grenzen von Gegenwart, Vergangenheit und Zukunft. Schon in der DDR haben dort sowjetische Soldaten gedient: Ukrainer, Russen, Belarussen. Heute bekämpfen sie sich gegenseitig.

Die Ausbilder, die Übersetzer und die Soldaten steigen für eine kurze Raucherpause aus den Panzern. Die Gesichter sind von Qualm umhüllt, während sie Videos ansehen und Zigarette um Zigarette anzünden. „Artur, komm mal her!“, sagt Cowboy. „Wir haben nicht mehr lange bei der Ausbildung. Ich will dir etwas schenken.“ Er zeigt auf seine Uhr. „Ich habe diese Uhr in Bachmut getragen.“

Die Zerstörung, die die Russen in Bachmut angerichtet haben, spiegelt sich in der Uhr. Sie scheint wie neu zu sein, und doch fühlt es sich an, als hätte sie alle Schrecken dieser Welt miterlebt. „Für mich ist dort die Zeit stehen geblieben“, sagt Cowboy und hält mir die schwarze G-Shock-Uhr hin. „Ich glaube, sie nützt dir mehr.“ Wir rauchen und blicken auf den Panzer, der im aufgewirbelten Staub steht. „Die Panzerung des Leo 1 ist schlecht“, sagt Sniper. „Dafür ist er schneller als die sowjetischen Modelle. Im Krieg geht es darum, seine Zeit zu nutzen“, antwortet Buddha. Wir setzen die Nachtsichtgeräte in den Panzer ein. Die Nacht bricht über uns herein. Wir fahren in die Dunkelheit.

- VON ARTUR WEIGANDT

- -AKTUALISIERT AM -12:09

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Ukrainische Soldaten werden mitten in Deutschland am Leopard 1 ausgebildet. Unser Autor hat als Dolmetscher fast fünf Monate mit Männern verbracht, die dem Tod ins Auge sehen. Eine Reportage.

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Mit einem Seufzer nehme ich meine Schutzbrille ab. Die Luft im Inneren des Panzers – drückend und stickig. Neben mir steht Vogelscheuche, ein großer, bärtiger Soldat der Ukrainer, der sich genauso wie ich im Kampfraum des Panzers vor einem Sturm schützt. Vogelscheuche, das ist natürlich kein richtiger Name, es ist sein Rufname.

Früher lebte Vogelscheuche in Russland. Als die russischen Truppen im Frühjahr 2014 in der Ostukraine einmarschierten und die Krim annektierten, packte er seine Sachen, verließ seine russische Partnerin und seine russischen Freunde, die nicht verstanden, was geschah. Regen prasselt auf das metallene Ungetüm. „Wie war es, in Russland zu leben?“ – „Es war wie in einem Reich der Untertanen“, erwidert Vogelscheuche und blickt auf die vielen Hebel vor sich. „Die Menschen dort schienen unfähig zu sein, eigenständig zu denken.“ Ich nicke und betrachte die komplexe Technik und die unzähligen Bedienelemente. Ich spiele an dem Richtschützengriff wie an einem Lenkrad, das ich als Jugendlicher benutzt habe, um Autorennen auf der Konsole zu spielen. Dieser Griff ist schwerer, aus Metall und nicht aus Plastik.

Vier Monate bei der Ausbildungsmission

Es ist Sommer 2023, vor wenigen Tagen marschierte Prigoschin mit seinen Wagner-Söldnern auf Moskau zu. Die Ukraine versucht, Dörfer zurückzuerobern, in Deutschland diskutiert die Bundesregierung über die Lieferung von Taurus-Raketen. Während viele in Deutschland und Europa in den Urlaub fliegen und sich am Strand sonnen, arbeiten meine Partnerin und ich seit Monaten bei der Ausbildungsmission des Leopard-Panzers 1 mit.

Dieser Text stammt aus der Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung.

F.A.S. jetzt lesen

Hätte mir jemand vor fünf Jahren prophezeit, dass ich dem Militär helfen würde, hätte ich diese Person für verrückt erklärt. Ich bin Buchautor und Journalist. Meistens bin ich auf Reisen oder sitze am Schreibtisch und verfasse Texte. Dabei sollte ich, wie die berufsethische Regel besagt, nicht zu eng mit einer Sache verbunden sein. Aber in Ausnahmesituationen muss man vielleicht manchmal ganz nah ran, wenn man wissen will, was es wirklich bedeutet, sich auf einen Krieg vorzubereiten. Wie ist das, fast fünf Monate mit Männern zu verbringen, die dem Tod geweiht sind?