ÖSTERREICHS LIEBLINGSPIEFKE:

Deutschland ist so abgelegen

Von Hannes Hintermeier

Lesezeit: 8 Min.

„Ich bin am allerliebsten in Wien“: Dirk Stermann während des Gesprächs am Servitenplatz, März 2024

Dirk Stermann verfügt über eine Leichtigkeit, die es unter deutschen Autoren nicht oft gibt. Dennoch ist er hierzulande längst nicht so bekannt wie in seiner Wahlheimat. Ein Gespräch.

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Herr Stermann, haben Sie eigentlich die österreichische Staatsbürgerschaft?

Ich könnte Österreicher werden. Aber ich bin noch Deutscher. Wenn ich in Deutschland das aktive Wahlrecht verliere, dann werde ich Österreicher.

Sie sind in Ratingen geboren, verspüren Sie noch Ruhrpott-Patriotismus?

Im Ruhrgebiet wusste man in meiner Jugend gar nichts über Österreich, außer den allerplattesten Klischees. Mein Vater wollte immer lieber in die Schweiz, weil es auf den Tischen Mistkübel gab, in die man den Abfall werfen konnte. Das fand er gut. Als man mich später einmal zu einer Lesung einlud mit der Begründung, ich sei doch ein „Kind des Potts“, bin ich sofort hingefahren, obwohl ich für Lesetouren eigentlich zu alt bin. Das war in der Nähe von Dortmund. Da saßen dann zwanzig Leute, und mit sechs von ihnen war ich verwandt.

Sie haben mit „Sechs Österreicher unter den ersten fünf“ 2010 einen Bestseller geschrieben, es folgten die Romane „Der Junge bekommt das Gute zuletzt“, „Der Hammer“ und „Maksym“. Trotzdem sind Sie im deutschen Literaturbetrieb ein Außenseiter und müssen weiter mit dem Aufkleber „Berühmtester Deutscher Österreichs“ vorliebnehmen. Warum?

Ich bin für die Deutschen gar nicht präsent. Deutschland ist so abgelegen und kaum erreichbar.

Sie haben vor fünfunddreißig Jahren schnell Karriere beim ORF-Hörfunk gemacht.

Das war eine große Ausnahme. Dass ich öffentlich im ORF sprechen durfte, war ungewöhnlich, und viele fanden es nicht gut. Ich habe einen kleinen Beitrag über Claus Peymann gemacht, und der damalige Ö1-Kulturchef Volkmar Parschalk lud mich ein, den Beitrag selbst zu sprechen. Ich sagte, das dürfe ich nicht, ich sei doch Deutscher. Darauf er: „Im Kultursender geht das schon.“ Hinterher sagte er: „Das klang aber schon sehr norddeutsch.“

Sie sind Fernsehmoderator, Schriftsteller, haben eine Solokarriere als Kabarettist begonnen mit dem Programm „Zusammenbraut“, für das Sie in diesem Jahr den Salzburger Stier erhalten. Malen, fotografieren, bildhauern Sie auch?

Die Wahrheit ist, dass man gar nichts ist, weil man so viel ist.

War Schreiben immer schon Ihre bevorzugte Ausdrucksweise?

Schreiben war mein Berufswunsch. Ich hatte ein Buch im Selbstverlag gemacht, aber darüber möchte ich lieber nicht sprechen. Als ich schon in Wien war, kam der Zwiebelzwerg-Verlag auf mich zu, kurze Texte und Gedichte, das war dann das zweite Buch. Im ORF haben wir eine Art Adventskalender gemacht, jeden Tag eine Kurzgeschichte. Wir haben immer unter dem Druck des Rotlichts im Studio geschrieben, bis kurz vor der Sendung. Am Ende hatten wir zigtausend Zettel, die wir bei Auftritten aus der Tüte zogen. Dann kam ein windiger Anarchisten-Verleger, bei dem haben wir ein, zwei Bücher gemacht. Dann kam der Tropen Verlag, Tom Kraushaar. Wir wollten die Geschichte eines fiktiven Kaffeerösters mit unglaublich vielen erfundenen Dialekten schreiben, aber mein Kollege ...

... wenn Sie „Kollege“ und „wir“ sagen, sprechen Sie von Ihrem langjährigen Ko-Moderator und Ko-Autor Christoph Grissemann ...

... hatte kein Interesse, daraus einen längeren Text zu machen. Ich schon. Ich war froh, neben der schnelllebigen Radioarbeit an etwas Längerem schreiben zu können. Dann kam Ullstein, dort fühlte ich mich unter Wert verkauft. Schließlich hat mir mein Freund Heinz Strunk Rowohlt empfohlen. Meinen dortigen Lektor, Marcus Gärtner, finde ich genial.

Wollen Sie beweisen, dass Sie sublim sind, weil Sie Prosa schreiben?

Schreiben ist schrecklich, aber die beste Form von Arbeit, die ich kenne. Als ich vierzig war, hatte ich das Gefühl, ich müsste ein zweites Leben beginnen. Ich fuhr nach Bologna, weil mir Freunde erklärt hatten, das wäre die Stadt für mich. Ich bin dort innerhalb von drei Stunden komplett vereinsamt, niemand hatte darauf gewartet, dass ich jetzt in Bologna leben sollte. Durchs Schreiben habe ich erreicht, zufrieden zu sein, ohne den Leuten auf den Geist gehen zu müssen.

Reden wir über die gemeinsame, Deutsche und Österreicher trennende Sprache. Sie verstehen „Zehennebel“, wenn im Wetterbericht von „zähem Nebel“ die Rede ist.

Aus unerfindlichen Gründen erscheint das „ä“ dem Wiener unelegant. Ich habe mich so sehr daran gewöhnt.

So sehr, dass Sie selbst Austriazismen verwenden. In Ihren Büchern werden Zigaretten „ausgedämpft“.

Echt? Das habe ich nicht einmal bemerkt.

Warum schreiben Sie „schiarch“ (hässlich), also mit Bindungs-r?

Weil für mich da ein „r“ drin ist. Meine Freundin schreibt „schiach“ ohne „r“, aber sie ist Niederösterreicherin.

Wiener Dialekt ist für Deutsche eine Herausforderung. Für Sie vermutlich nicht mehr?

Vor ein paar Jahren war ich bei einer Geburtstagsfeier, auf der es als Überraschung ein privates Konzert von Voodoo Jürgens gab. Ich sagte ihm, ich wünschte mir so, dass meine Mutter dabei gewesen wäre, denn sie hätte kein Wort verstanden. Der konterte: „Aber du scho?“ Und stellte die Gegenfrage, ob ich wüsste, was ein „Sheriffstern“ sei?

Nämlich?

„Wann’s die Brustwarzen so umdrahst, bis ganz rot wird, des is a Sheriffstern“, so hat er es mir erklärt. Der Voodoo ist Wortschöpfer. Retter einer vergessenen Sprache – fast ethnologisch.

Nach mehr als sechshundert Sendungen „Willkommen Österreich“ und 1300 Gästen sticht eine Frau heraus: die Begegnung mit der amerikanisch-österreichischen Psychoanalytikern Erika Freeman, der Sie Ihr jüngstes Buch „Mir geht’s gut, wenn nicht heute, dann morgen“ gewidmet haben.

Über Erika lässt sich so viel erzählen, in dieser Frau ist einfach so viel drin. Wir treffen uns immer am Mittwoch zum Frühstück im Hotel Imperial, wo sie wohnt. Neulich musste ich kurzfristig absagen. Ich schrieb ihr eine Nachricht: „Tut mir leid, ich muss arbeiten.“ Sie antwortete: „I am sorry that you can’t come – but I am happy that you have work.“ Das hätte meine Mutter nie so formuliert.

Das Buch schildert die Geschichte Ihrer Freundschaft, erzählt aber auch vom Überlebensweg eines jüdischen Mädchens aus Wien, das man im Alter von zwölf Jahren allein nach Amerika schickte, um es vor den Nazis zu retten.

Wir haben ein paar Lesungen zusammen gemacht, und das war jedes Mal so, als würde Jesus Christus neben mir sitzen. Die Leute schauen sie an wie ein Wunder. Sie sind so dankbar. Erika löst etwas aus. Und sie denkt einfach ganz anders. Als man sie zur Ehrenbürgerin von Wien machte, stand sie auf dem sogenannten Hitler-Balkon auf dem Heldenplatz. Ich fragte sie, wie das für sie gewesen sei. Sie sagte: „Man sollte ihn in ‚Volksbalkon‘ umbenennen und für die Allgemeinheit öffnen.“ Ihr Name steht jetzt im Rathaus auf einer Marmortafel unter dem von Elfriede Jelinek.

Das Buch ist eine ungewöhnliche Mischung aus Biographie, Roman, erzählendem Sachbuch.

Es ist ein Zwitter, es ist ein Text, darauf kann ich mich mit mir selbst einigen. Ich wollte keine Biographie schreiben, über lebende befreundete Menschen macht man das nicht. Mein Ursprungsidee war ein Gesprächsband, das wollte der Verlag aber nicht. Ich habe dann unsere Gespräche mit einem Profigerät mitgeschnitten und brauchte einen Techniker, um die wahnsinnig schlechten Aufnahmen zu retten. Eine rettende Fee aus Berlin hat alles abgetippt, alle Namen recherchiert. Am Ende waren es sechshundert Seiten.

Erika Freeman hat offenkundig trotz all der Schicksalsschläge ihren Glauben an Gott behalten.

Wir haben uns geeinigt. Ich sage immer zu ihr: Ich glaube nicht an Gott, aber ich glaube, dass du an Gott glaubst. Ein italienischer Priester erklärt mir das immer mit einem Bild. Als Kind ist er mit dem Rad auf einem Waldweg gefahren, dessen Schlaglöcher die Bauern mit Bauschutt verfüllt hatten. Mir sagt er deswegen: Gott ist, dass du durchs Loch kommst.

An einer Stelle heißt es, es gebe fast keine Nazis mehr im Land. Ein schlechter Witz?

Das Phänomen Antisemitismus bleibt einfach immer. Beim Tanken im Innviertel stieß ich auf die Zeitschrift „Zur Zeit“, eine schreckliche rechte Postille, unterste Schublade. Ich schrieb an die Pressestelle des Ölkonzerns, ich sei überrascht, dass der Vertrieb solcher Blätter zu ihrer Geschäftspolitik gehöre. Die Pressesprecherin antwortete, damit hätten sie nichts zu tun. Zwei Tage später habe ich an einer anderen Tankstelle im Innviertel noch viel mehr Zeitschriften dieser Art gefunden. Die Nazis sind schon da. Erika sagt immer: „Sie brauchen uns, weil sie uns hassen wollen.“

Sie zitieren Erika Freeman auch mit dem Satz „Die Leute lieben die, die ihnen zu hassen erlauben.“ Im Herbst ist Wahl, die FPÖ führt die Umfragen an. Wie gefährlich ist Ihr Lieblingsgegner Herbert Kickl für das Land, für Sie persönlich?

Der jetzige ORF-Stiftungsrat Peter Westenthaler hat schon vor zwanzig Jahren gefordert, meinen Kollegen und mich entweder in die Psychiatrie zu stecken oder des Landes zu verweisen. Ich hätte mit ihm gern darüber gesprochen, aber es ging nicht, weil er immer im Gefängnis saß. Natürlich hat es etwas Bedrohliches, aber vielleicht hat es auch etwas Klares, wenn die FPÖ an die Macht käme – alles wäre abgesteckt. Mein Kollege sagt, wenn die Leute das wollen, sollen sie das kriegen.

„Hammer“ ist als historischer Roman ein Ausreißer unter Ihren belletristischen Werken, in den Sie drei Jahre Arbeit gesteckt haben. Wie kam es zu der Begeisterung für die Figur des Orientalisten Joseph von Hammer-Purgstall?

Bei einer Führung in der Akademie der Wissenschaften habe ich die prachtvollen Gewölbekeller mit den vielen Fresken gesehen. Dort stehen noch die Schreibtische von vor hundertfünfzig Jahren, als wäre der, der dort arbeitet, gerade mal auf der Toilette. Das hat mich umgehauen. Im Eingang steht die Büste von Hammer-Purgstall. Da habe ich angefangen zu recherchieren, in den sechstausend Seiten Tagebuch zu lesen, die er hinterlassen hat. So lange gedauert hat es, weil ich wollte, das alles stimmt, ich habe schließlich mal Geschichte studiert.

Woran arbeiten Sie im Augenblick?

Im Augenblick bin ich fasziniert von einem Fliegerhelden des Ersten Weltkriegs, Guido Baron Keller von Kellerer und Wolkenkeller. Er flog mit einem Fez, hatte einen Totenschädel am Steuer, ging nackt über den Kasernenhof und war ein Freund von Gabriele D’Anunnzio. Es gab in Fiume die Forderung, dass harmlose Irre Minister werden sollen. Das ist jetzt meine Idee. Ein total toller Stoff, ich hoffe, dass ich ihm gewachsen bin.

Und wie geht es im Fernsehen weiter?

Wir haben für „Willkommen Österreich“ einen Zweijahresvertrag. Wenn Kickl Kanzler wird, ist es natürlich die Frage, ob der noch mal verlängert wird. Nach der sechshundertsten Sendung hat mich der ORF-Unterhaltungschef gefragt, wie es weitergehen soll? Für mich ist klar, dass wir den „Seniorenclub“ moderieren.

Eine Sendung, die mehr als dreißig Jahre lief und 2000 eingestellt wurde.

Ja eben. Ich fände es sinnvoll, sie wiederzubeleben. Michael Niavarani will auch mitspielen, als Kellner, der Dodelwitze serviert. Die kann er aber so gut bringen, dass es sympathisch ist.

Welcher Gast hat Sie außerdem noch nachhaltig beeindruckt?

Gerhard Polt. Der ist die allerhöchste Kategorie, die es gibt, ich schätze ihn über die Maßen. Er ist immer autark. Er hat bei uns in der Sendung etwas Tolles gesagt. Er wird natürlich oft eingeladen in Talkshows, geht aber selten hin. Seine Begründung: Da kann ich nicht – da habe ich frei. Die beste Absage, die ich kenne.

Sie schreiben über Wien: „Bei uns hier haben sich nur die depressivsten Völker vermischt. Arme Slowaken mit desillusionierten Polen, halb verhungerte Rutenen mit ängstlichen Tschechen. Keine Brasilianer oder irgendwelche fröhlichen Völker. Die Balkanesen haben ihre Wut mitgebracht, die Ungarn ihre Lebensmüdigkeit.“

Man sieht Wien an, dass es die Hauptstadt eines Weltreichs war. Und dass es das jetzt nicht mehr ist, auch. Das weiß man zwar – und auch wieder nicht.

Die Abneigung gegen die Piefkes wird immer gern mit einem Minderwertigkeitskomplex begründet.

Es handelt sich um eine Mischung aus Minderwertigkeitskomplex und Arroganz – das macht es pathologisch. Das ist historisch bedingt: Hier war der Kaiser, die Deutschen hatten nur ihre Fürstentümer. Und wenn man sehr viel verschweigt, war die Habsburger Monarchie sehr liberal.

In „Sechs Österreicher unter den ersten fünf“ heißt es, die Österreicher „bellen laut, um zu zeigen, dass sie da sind. Aber sie beißen nicht, weil sie wissen, dass sie zu kleine Zähne haben.“

Ein kleines Land hat den Vorteil, dass die Probleme überschaubarer wirken. Als ich nach Österreich kam, hatte Deutschland vier Millionen Arbeitslose. Ich dachte, das schaffen wir nie. In Österreich waren es zu der Zeit zweihunderttausend, das erschien mir machbar.

Einerseits werden Sie immer der „gschissene Piefke“ bleiben, anderseits sind Sie längst Herzensösterreicher.

Ich sage immer, das Beste für einen Wiener ist es zu sterben, dann wird er von allen geliebt. Lebendig ist es schwierig.

Sie beschreiben Wien als Ihren „Safe Space“, die Stewardessen der AUA lösen bei Ihnen ein Heimatgefühl aus.

Ich bin am allerliebsten in Wien. Ich würde nie wegwollen. Ich empfinde es als wahnsinnig glückliche Vorsehung, dass ich hier gelandet bin. Deutsche brauchen Sehnsuchtsorte. Die Wiener brauchen keinen Sehnsuchtsort, die sitzen schon mittendrin.

Erika Freemann hat sie zum „Zadik“ ernannt, eine Person von Rechtschaffenheit, weil Sie John Cleese einen gemeinsamen Auftritt abgesagt haben.

John Cleese war für mich ein Kindheitstraum. Wie soll ich meinem vierzehnjährigen Ich das erklären, dass ich so eine Chance absage? In Ratingen gab es ein Mini-Kino, Kino 1 und Kino 2, jeweils sechzig Sitzplätze. Da habe ich zum ersten Mal John Cleese gesehen. Das war einfach groß, ich konnte mich nicht erinnern, jemals etwas Besseres gesehen zu haben. Aber heute ist das schon sehr Alter-weißer-Mann-Humor, das gebe ich zu. Wenn er anfängt, über Frauen zu reden, schwingt immer ein bisschen Angst mit.

„Ich kannte mich selbst zu gut, um mich von Lob blenden zu lassen.“ Welcher Dirk Stermann spricht da?

Meine Tochter hat in der Schule auf die Frage, was ihr Vater von Beruf sei, „Stermann“ geantwortet. Eine sehr kluge Antwort.